Читать «До встречи не в этом мире» онлайн - страница 7
Юрий Михайлович Батяйкин
«Мой милый друг, мы живем с тобой…»
Мой милый друг, мы живем с тобой,где черная рожа лучше любойвизитной карточки… Где «ме» и «му»подводят русский язык к тому,чтоб, избавляясь от лишних фраз,имел бы в виду, заодно, и нас.Знать, от того и летят на югстрочки, растущие как бамбук,пока вылавливают из стояковобрывки наших черновиковте, кого уполномочил сбродвпихивать жвачку в упрямый рот.И не случайно в родном краюмечтатели, что отмыть свиньюмечтали, привив ей хороший тон,сгнили, украсив собою фонхлева, где у корыта – бой,И не хватает лишь нас с тобой.Так что осталось исполнить долг,пересказав, что подскажет Бог,волками из лесу глядя насвору, что солнцем освещена,переправляя свои эссев годы по столбикам на шоссе…«Опять метро и в толпе черно…»
Опять метро и в толпе черно,и шепот злой ядовитых глаз.И можно их мыслей не видеть, нокуда деваться от тех, что в нас?Здесь ездят все, чей удел – ярмо.И я давно ко всему привык,где каждый за то, что он сам дерьмо,другому готов перегрызть кадык.И пусть машиниста терзает хмельи сложный выбор из пары пуль:пос. ть ли ему вверх ногами в дверь,или дать дома жене «пиз. ль»,Но поезд ездит вперед-назад,и мы, как скоты, продолжаем плытьв яме, где только за детский взглядможно вообще не мечтать убить.«Над стезей о б ожженной…»
Над стезей о б ожженнойувядают клубы.Вот и я – прокаженныйи избранник судьбы.Вот и я засветилсяи спустился с высот.И ко мне подкатилсяи захрюкал «сексот».И заныло в порочныхинтегралах систем,в джинсах труб водосточныхи распятьях антенн,где вращается лопасть,поджидая мой шаг,и выходишь – как в пропасть,в притаившийся мрак.Не прощайся – пролеткаподождет у крыльца.Не шарманка – лебедкадоведет до конца.Поцелует Иудаи по схеме – вчередна Голгофу за чудопродвиженья вперед.«Не печалься за брата…»
Не печалься за брата,что не так повезло,все на свете – расплатаза добро и за зло,все приходят к смиреньюи согласью с бедой,утешаясь сиреньюканавой с водой.Но и каждое утрона земле неспростапроступает, как смутныйподмалевок с холста,И не сдуру, в порокахубивающих плоть,обреченных пророковвыбирает Господь.Пусть же снова негромкона линялом бюро,как шуршит камнеломка,в доме скрипнет перо,и от боли до болиутешеньем строки,будто весточки с воли,в нем забьются стихи.
