Любите поэтов!Любите поэтов!Без нежности нетГениальных куплетов.Это знают их жены,О, бедные женыБратьев поэтов!Любите создателейДрам и элегий!Нет, я не прошуНикаких привилегий,И льгот не прошу,И в состав редколлегийВводить не прошу.О, соблазнов не надо!Храните преемниковДантова адаНе только за то,Что профессия этаОпасна для жизни.Любите поэта,Покуда здоровИ нуждается в ласке,Как ваше потомствоНуждается в сказке.Поэты уходятВ надгробья до срока.Не только посмертноЛюбите пророка!Любите младого!Любите седого!О, клоун-старик —Это вовсе не ново.Старик умираетВ нетопленой спальне,А скоро ли будетПоэт гениальнейТого старика,Чудака, нелюдима?Любите ушедших!Любите пришедших!Смешно, но поэзияНеобходима.
* * *
Короткий стих! Короткий стих!Кристалловидная порода!Да здравствует твой дерзкий стиль,Твой вкус изысканный, природа.Чтоб позвоночник — хрящ к хрящу,Чтоб к зубу зуб — как жемчуг в нити.Чтобы слова, что я ищу, —Как плиты в древней пирамиде.Стихи мои — мой гордый флот,Мои победы и крушенья,Моей любви душистый плодИ дня и ночи искушенье!С какой я радостью грублюТем бурям, что играют нами,И мачты лишние рублюЧтоб возноситься над волнами.
* * *
И поседеют облакаВолос, спадающих на брови,Пока устами старикаВсю правду вымолвишь о Слове.И сможешь говорить о немДоступным языком толковым:Игра опасная с огнем —Игра опасная со Словом.Остерегайся суеты,Она не признак беспокойства.Слова прозрачны и чисты,И это — главное их свойство.Они совсем не темный лес,Где ветви мрачные нависли.Неправда!Слово — чистый весОтдельной, неподдельной мысли.Чтоб никогда не пожалетьО Слове, сказанном когда-то,Послушай, будь стыдлив, как медьВалторны, горна и набата.Крестьянин пробует зерно.И ты — крестьянин. Пробуй тожеСлова. Для этого даноНам сердце, что на зуб похоже.И если слезы жгут — пора!Готово Слово.Да, поверьте,С огнем — опасная игра,Со Словом — смерть или бессмертье.
1962
Пастух
Пер. Ю. Мориц
Нет, не просто кнут и дудка. ЧеловечекС детства учится в горах пасти овечек:Впереди бегут молочные ягнята,Щиплют сверху — травка снизу твердовата.Тем, которые взрослее и тучнее,Остается середина — посочнее.Круторогим — слаще меда и вареньяНастоящие хрустящие коренья.Пастухи, как все поэты, — самоучки.Шерстяные на лугах пасутся тучки,Охраняет их стада, их сонный шепотНе седая борода, а горький опыт.Сами знаете, задолго до набегаВолчий дух стоит у нашего ночлега.Ты — король, с тобой свирель и шест пастуший.Не ловчи, раздуй костер, собак не слушай.Громко лают трусоватые барбосы,Те, которым снятся жирные отбросы.Накорми своих овец, умой в потоке.Пастухи выходят изредка в пророки.
