Читать «Нерон, кровавый поэт» онлайн - страница 138

— Похитили, и смерть мою похитили, — захныкал он, падая на колени. — Убейте меня.

Все трое отшатнулись. Никто не вызвался. Мысль убить этого человека, погубившего столько людей, показалась им чудовищной.

— Сделай же что-нибудь, — торопил его Фаон.

— Спор, милый, покажи пример, — взмолился Нерон, — пронзи себя мечом.

Мальчик испуганно спрятался за поленницей.

— Или хоть спой по-гречески погребальную песню.

— Надо торопиться, — убеждал его Фаон.

Тогда император лег на землю. Отстегнул меч, театральный меч с тупым клинком; приставил его к горлу.

— Я приступаю, — тусклым голосом проговорил он. — Земля, небо, прощаюсь с вами.

Он навалился на меч всей тяжестью тела, но клинок не вонзился в шею. Тогда секретарь из жалости надавил ему рукой на голову. Нерон взвизгнул разок, пронзительно, как свинья на бойне, потом кровь заклокотала у него в горле.

— Великий артист, — прохрипел он, и рот его наполнился кровью.

Меч вынули из горла. Император был уже мертв.

Он лежал лицом вверх. Фаон и Эпафродит долго смотрели на него в молчании, последовавшем за громким вскриком. Нерон больше не шевелился.

Глава тридцать третья

Плач

Спор вышел из сарая посмотреть, куда идут солдаты, но на дороге снова стало тихо, — они сбились, видно, со следа императора. Потом он выпил крепкого сладкого греческого вина.

Эпафродит и Фаон стояли возле мертвого Нерона.

— Надо ночью увезти его, чтобы никто не увидел, — сказал Фаон.

— Погляди на его лицо, — растроганно склонившись над покойным, заговорил Эпафродит, — какая жестокость даже после смерти. Челюсти крепко сжаты. И теперь он жаждет чего-то. Большего, чем прочие смертные. Лицо словно отражает его тайны. Как преображены, точно выжжены, обуглены все черты. Сейчас своеобразные и значительные. Мне кажется, он красив.

Помолчав и подумав, он прибавил значительно:

— Его можно принять за поэта.

— Он сказал «великий артист». Кого он имел в виду? — спросил Фаон.

— Может быть, Британика... А может, себя самого.

— Нерон был злой, ужасный человек, — заметил Фаон.

— Все поэты ужасные люди, — сказал Эпафродит. — Из них вырастает цветок — красота. Но корень цветка в сырой, кишащей червями земле.

— Он был несчастлив, — прибавил Фаон.

— Он был римлянин, — продолжал Эпафродит. — И то, что грек делал бы легко, тонко, естественно, варвар делал с кровавым потом, убийственной беспощадностью, пожертвовав собственной жизнью. Он испытал такое, что может лишь присниться. Подлинные поэты, несомненно, иные. Им грезится то, чего они не могут пережить. Но он с исключительной страстью и самоотречением жаждал стать поэтом, так что порой был великолепен, порой смешон. Поэтому такой конец и постиг его. В некотором отношении он был нравственным человеком.

— Нравственным? — ужаснулся хозяин.

— Да. Я наблюдал за ним ежедневно и сожалел, что он жертвует всем ради недостижимой цели. Он, например, отказался от жизни, дышал одним искусством. Но чего-то в нем не хватало. Самой малости, чтобы стать настоящим поэтом. Но эта малость очень существенна. Он не обрел ее. А дикая стихия, не находившая в нем естественного выхода, теперь прорвалась. И пришел ему конец.