…Смотрю, как мой ровесник, полный сил —Восходит в небо – как и попросил.Как дедушка Глазков…Как Леонардо…Как прочие небесные тела —Кому земная жизнь тесна была,Художники иного авангарда…Смотрю в слезах.Но, как ни обнимай…Того, кто переходит месяц май —Не все пройдут вторую половину.Не с каждого снимается вина.И пальцу больно от веретена —А замок спит. И переждет лавину.Смотрю в окно – там полтора часаИдет одно кино, где небеса —Как пастбища нестриженых баранов.Повсюду замки. Стены снесены.И сбрызнуты луга, и зелены.…Все спасены. ВзлетаетБалабанов.
31.05.2013
Вот любопытно.Вот же ведь Москва.И солнечно, и тополь, и трава.Но уезжала – месяц как отсюда…И щиколотка ныла,Тихий факт.Нога с ногою даже шла не в такт.И, как всегда, в пути случилось чудо.И перестала щиколотка ныть.…И я могла ходить, летать и плыть.С десяток городов – как на пуантах.Играла на кифаре, как Гомер.В музеях проводила свой замер.И не желала знать о дилетантах.Поскольку я-то профи, старый вепрь,Которому любой не страшен ветр,И грозы, и дожди, и континенты.И щиколотка, что была в Москве,Ни разу не мелькнула в голове —Хотя бывали разные моменты.Короче – все, молчала, день и ночь.И я о ней забыла – дескать, прочьПошли, мои артрозы. Я об этом.А щиколотка, темная душа,Хотя и отсиделась, не дыша,В Москве очнулась.…Родина, с приветом!
05.06.2013
Сегодня удивительно черно.Темно ночное мирное окно.И пух тяжелый не летит ужеНа этом, на четвертом этаже.Детей моих невидимый патруль.Людей моих неведомый пароль.Дверей моих сломавшийся замок.…одни стихи приходятпод шумок.
* * *
Не увидела моя мамаЗолотистого Амстердама.Не успела. А как хотела…Так хотела – мечтала прямо.А была моя милая мама —Самая настоящая дама,Для которой все продавщицыИ раскладывали вещицы,И разглаживали любовно,Щебеча, как есть, поголовно.А моя античная мамаШла, несла себя – только прямо.Папа мой и летал пониже,И мечтал-то лишь о Париже.Но Москва пустить не хотела,Пока мама не улетела.Улетела мама на небо —И взять билеты бы, что ли, мне бы…Погулять с отцом – не счастливо,Но хотя бы – не сиротливо.А не так, как было на деле.А на деле – не углядели.Я пишу это много позже.На отца похожа, похоже.Я сама себя укротила,Но Москве моей не простила.А чего я ей не простила?Что родителей упустила.
07.06.2013
Мой ангел.Мы, пожалуй, торжествоСегодня не устроим, как бывало.А прежде, как бы время ни черство, —Я детский день рожденья затевала.Домашнее едва ли не кино.Живые театральные картины.Хотя сама заметила давно:Все, кроме взрослых, тамНевозмутимы…Из «Праги» было «Птичье молоко».Из «Будапешта» – безотказный «Зденко».Недорого все было и легко.И никакого горького оттенка.Мой ангел. Все. Иные времена.Старик Макдоналдс что-то отодвинул…Пирушек вроде стало до хрена.Но что-то же он выгнал… или вынул…Теперь у нас в Москве – не прежний дух.Тебе, мой ангел, не четыре года —Когда кругом летает светлый пух,А мы идем в Макдоналдс,Там – свобода!Прости, мой милый, маме простоту.И папе тоже. И сестру, и брата.И бабушкину вспомни красоту.Такие были девочки с Арбата.
