Читать «Цветной бульвар» онлайн

Вероника Аркадьевна Долина

Цветной бульвар. Новые стихи

Сретенский бульвар

2013

19.01.2013

Замело и Мюнхен, и Чикаго.Лыжи, санки, горка и каток.Что другим работа, нам – во благо.Пусть Москва припудрится чуток.Пусть ее причешет частый гребень,Ведь без слез смотреть уж не могу……У Москвы свои и Босх, и Брейгель.Человек заметней на снегу.

31.01.2013

Тут не ветрено и очень не противно.Не толкаются и говорят без мата.Здесь и живопись-то не супремативна.Тут, боюсь, не знают Черного квадрата…Но отзывчивы, по-здешнему пикантны.Из еды предпочитают сыр и мясо.И машину водят тоже деликатно…Хоть машины тут не нашенского класса.Но и я тут не пою, хоть не тоскую.Не вымучиваю строчки – выдыхаю.Тот, кто мог бы потерпеть меня, такую —Жил бы тут, но занят музыкой, стихами…Что же толку от империи, от Рима?От руин его, и Тибра, и спагетти?Все же поняли, что это повторимо…Все уж поняли – и взрослые, и дети.Не ценю я пылко-праздного туризма.Тут Нормандия, мой городок соленый.Если где-то и укрыться от царизма —То в моей рыбачьей хижине зеленой.

31.01.2013

Не то-не то-не то-не то-не то!Нутро визжало, корчилось, грустило.…Три курточки купила и пальто.Из недешевых. Тут же отпустило.О чем напишем мы в январской главке?О том, как оказались сразу в лавкеМоей простой излюбленной одежной,И не скажу чтоб очень молодежной…Там было пальтецоОдно из драпа —Как детское лицоВ семье сатрапа…Конечно, я за пальтецо схватилась…Пока душа моя не укатилась,Покуда не ушла шинель с прилавка,Незримо, как перчатки, как булавка…Как вдруг смотрю —В соседней-то кабинкеКакие там устроились картинки!Там старичок в очках, седой, умильный,Глядел с любовью за своейДвужильной,Такие же очки,Седины те же…Две старые лошадки на манеже.Так вот она в моем пальтоСтояла…Стояла и тихонько так сияла.И хороша была на ней шинелька,И старичок сиял, как карамелька.Потом пошли и тихо заплатили.Потом глаза друг к другу обратилиИ унесли пакет с шинелью серой —C достоинством, и грацией, и верой.

01.02.2013

Любимица моя, Эмманюэль Беар…Какое там – Бинош, Тату и Котийяр?Полет широких скул,Нацелен в вечность бюст.Таких бы поискалИ Мопассан, и Пруст.Старик Варнье Режис,Уж раз тебе дано…Пожалуйста, держись,Крути свое кино.Где нет любви – тюрьма.За чем же я слежу?Затем что я самаСебе принадлежу.Да, было волшебство.Я помню этот год.Но больше – ничегоУж не произойдет.

17.02.2013

Как всегда, улетаю с трудом,Позвонивши и сестрам, и брату,И, как старый солдат Розенбом,Восхожу молчаливо по трапу.Но, похоже, скажу наконецСвое слово, угрюмо и прямо.Что Израиль? Мой мощный отец.Что Москва? Моя бедная мама.

20.02.2013

Не стихотворно, не стихотворенно —Она сама плела себе судьбу.Моя Марьфедна, мертвая царевна,Лежала в красном маленьком гробу.Была она никчемный богомолец —Но книжная пречистая душа.Флобер, Бальзак, «Московский комсомолец»,И Жапризо – все разом, не дыша.Пока детей питали порошкамиИ вспаивали серым молоком —Она их оделяла пирожками…Проглатывалось это целиком.За восемьдесят было. Нам, калекам,Ручных ее работ не сосчитать.Таким была кристальным человеком —Каким, подружка, нам уже не стать.Как Баба Груша – из рязанских скотницИ не склонила мудрой головы.Последняя из старых домработницМоей неубираемой Москвы.