Чуть-чуть под ветром качалась ива,Пчела жужжала и налету,Замедлясь, мед свой пила счастливо,Затем что ива была в цвету.Потом Июль был. Горели тучи.Был громоносный над миром час.И ветер пьяно пропел шатучий,Что и плакучей – удел есть пляс.Потом, как клином вверху летели,Серея, гуси и журавли,Я срезал ветку, и звук свирелиПропел, что счастье мы все сожгли.Пожар по лесу разлился жгучий,И строил ветер свой посвист-свист.А ветви ивы чредой плакучейРоняли в воду текучий лист.И дымный, зимний, весь хрусткий воздухВелел на тело надеть тулуп.Для тех, кто сеял, у печки роздых,А кто не сеял – голодный зуб.И вились вьюги, мелись мятели,Весь мир был белый разъятый зев.Оцепенелый, я из свирели,Как нить кудели, крутил напев.А в свежем марте дохнули предкиТаким уютным родным теплом.И опушились на вербе ветки,И в прорубь неба собрался гром.Копил он силу и нес апрелюИз молний пояс для новых дней.Смотрю в окно я. Смотрю. Свирелю.Учись у Солнца смотреть ясней.Как свежи в песне все переливы,«Христос Воскресе!» всем говорю.Пчела целует цветочек ивы,А я целую мою зарю.
