Читать «Дебілка (збірник)» онлайн - страница 97

У міському парку мандруючими циркачами напнуто величезний смугастий намет… Треновані макаки, як з’ясовується, вміють їсти з руки і кланятися у знак подяки… Розумний поні повсякчас присідає на колінце, запрошуючи покататись… З ледачим товстим пітоном можна зробити світлину…

– Мамочко, ти тільки глянь!!! – мавпочки у хрустких, мов загортальний папір, балетних пачках, вправно перебирають ніжками на великій барвистій кулі, роблячи сальто…

– А отам, отам!!! Дивися!!! – кремезний дядько у мисливському вбранні тримає на рамені великого поважного птаха з хижим дзьобом, а в руці – маленьку перелякану мишку, на яку відгодований птах не звертає уваги.

– Мамо, ти розповідала, що яструб – то хижак, а цей, глянь, зовсім ручний!!! Я теж хочу мати такого яструба!!!

Дядько-бородань з птахом на плечі нахиляється і каже у вухо:

– Затям, хлопчику, яструб підкоряється лишень тому, у кому відчуває силу та міць, дужчу за його особисту… Спочатку ти маєш виховати силу у собі, а далі спрямувати її на птаха…

Трохи переляканий і спантеличений, шепоче мамі, аби не чув дивний бородань:

– Може тоді… Бодай папужок? Принаймні, я матиму про кого дбати… Я дуже хочу про когось дбати…

Мама знову пестить його чуприну, і від того доторку він забуває усе на світі! А тим часом великий дядько, оперезаний поясом-патронташем, дає напутню пораду:

– Аби приручити до себе створіння, синку, треба добре усвідомити відповідальність за нього… Кожна жива істота прагне бути потрібною комусь… У цьому – сенс життя…

Вечір… Йдуть на цвинтар… Там – тато й бабуся… І ще незайманий клаптик землі поруч… Для кого б це? Бабуся вмерла від старості, тато – від хвороби… Мама – молода й здорова, отже, не варто перейматись, бо ж від однієї думки можна гірко заплакати… Не треба про це думати…

Сідає собі на дерев’яну лавицю поруч й спостерігає, як мама ділить оберемок намальованих вранці хризантем навпіл… Мостить квіти у розтяті пластикові пляшки… Ні… Він не любить хризантем… Вони пахнуть смертю…»

* * *

Міріам виснажено пленталася додому, притискаючи до грудей велику пляшку шмурдяка… Заробила… Неймовірними зусиллями стримувалася, аби по дорозі не пити – знала, що варто пригубити і впаде, й кожен з огидою штурхатиме її ногами, аж допоки не повернеться Лука й тягтиме її на собі додому… Її Лука… Де ж він запропастився? Чому його так довго нема? Дотягнулася, похитуючись від втоми до підвалу, і, ледь переступивши поріг незачинених дверей, припала до пійла:

– О-о-о… Ця блаженна мить!!! Де ділися щурі по стінах? Повтікали… Мабуть, сплять… Можна скористатись спокоєм і задрімати, – упала знесилено на дощате тверде ліжко і поринула у марево…

* * *

«Готвальд… Готвальд… Звідки він взявся? Виставка… Вернісаж… Її вернісаж… Ніхто не передбачав, що останній… Вона була на вершині успіху…

– Ви перевершуєте будь-які сподівання, Міріам!

– Вашим соняшникам міг би позаздрити сам Ван Гог!

– Ваші квіти, Міріам, здатні говорити!

– Яка експресія, який шарм, поєднання непоєднанного!

Їй огидно було слухати отих смішних «поцінювачів» мистецтва, що вдавали з себе знавців… Вона ж бо добре знала, що найбільше й по-справжньому їх захоплюють лишень власні переберії, які демонструються тут же, на її вернісажі… Намагалась пригадати, на кого ті люди схожі… Пригадала… На мандрівних паяців у парку, де була нещодавно з Лукою… Але ж ті потішали дітей задаремно й безхитрісно…