Читать «Ты спросил, что такое есть Русь...» онлайн - страница 11

И зря ты рифмуешь слова,

Томишься мечтательной скукой,

За книгами портишь глаза…

Схлестнулась зря с музой, ведь мукой

Окрасишь свой путь, егоза».

Потом полюбила скитанья;

Хотелось понять, что есть Русь.

О встречи в пути — расставанья…

Так душу наполнила грусть.

Да, лжи я познала отраву,

И- разных калибров обман,

И как добиваются славы,

И что значит слово «тиран».

Повсюду похожи картины:

В тусовках главенствует сброд.

Злой шёпот — что выстрелы в спины…

И ждут все, кого кто побьёт…

И мне доставались измены,

И зависть, и ложь, даже — срам…

И всё же благословенный

Любой путь, какой кому дан,

Когда он и добр, и не тусклый,

И мир весь тебе как семья,

Где гордо несёшь слово «русский!»

И нравится песня твоя.

Как прежде, по отчему краю

Туманится снежная гладь.

Что вижу, о чём вспоминаю,

Пытаюсь друзьям рассказать.

Как прежде, всё в мире непросто…

Нужна самописка в руке,

Бреду ли в печали к погостам

Иль в лодке плыву по реке,

Любуюсь ли русскою рожью,

Балтийский ли глажу песок,

Приму ли со слёзною дрожью

В пути ветерана кивок…

И знаю, добро в нас звучнее,

Прекрасна в нас песня добра.

И сердцу поэта нужнее

Калитка родного двора.

Душа напрягает здесь силы.

Очажный огонь, побожусь,

Мне самый родной, самый милый —

Со словом, щемящим грудь, Русь!

Р. А. Н. 2013, Москва

Под всхлипы вьюжные

О дороги любимого края,

Снег танцует, ложась на поля.

По колено в сугробах шагая,

Я пою тебе песни, земля.

Всхлипы вьюжные, ель, что колется,

Деток с санками, храмы… — пою.

И рябины былой околицы… —

Всё, что трогает душу мою.

Светом сызмальства путь осиянен,

Не грешно по такому шагать

И кричать миру: «Мы, россияне,

Любим преданно Родину-мать!»

Только, вскинув лицо своё к небу,

Повторяю: ведома судьбой,

И, хоть смертная, всё же не требуй,

Чтоб вела на земле жизнь рабой.

Помогай, чтоб душа не остыла,

Чтобы вечным был женский задор,

И звенеть колокольцем дай силы,

С музой добрый вести разговор…

Не за зря, может, кличут поэтом,

Мол, своя в строфах думушка есть

И у песенных слов нет секретов —

Правят ими добро, совесть, честь.

Пусть разят вражьи действия болью

Чтящих Русь свою души бродяг;

Я довольна земною юдолью,

Раз полно сердце чувств и отваг.

Р. А. Н. 2013, Москва

Нет, не профессия — поэт

Знай, есть профессия — поэт,

Мне заявил знакомый,

А я ему: помилуй, нет,

Есть человек, ведомый

Не кем-то, а самой судьбой!

Он, кто в молитвах просит

Не лёгкой ноши пред горой,

А крепких плеч, кто носит

В своей душе страны зерно,

Что не подвластно тленью,

Что быть залогом сил должно

Другому поколенью!

То мысль в дневном или ночном

Присутствии творенья

И сила, скрытая во всём, —

Из под пера рожденья…

Страданья дадены ему

От самой колыбели…

Но не дано порвать струну

Своей высокой цели!

Нет, не профессия — поэт —

Судьба! Иного слова нет…

Р. А. Н. 2013, Москва

А теперь

Голубыми точками хладного огня

В небе звёзды кажутся. Им не до меня,

К дереву идущей по тропе крутой,

Песенки поющей, как никто другой.

Много зим уж кануло, я же до сих пор

Всё хожу к рябинушке, украшавшей двор,

Где стоял дом бабушки, нянчившей меня…

Нет резного терема с печкой для огня.

Нет уж и колонки с чистою водой —

Малая Почтовая… помнится живой: