Читать «Ты спросил, что такое есть Русь...» онлайн - страница 10

Бродит между могил славных предков,

Что первичнее выспренних слов.

И всплакнёт, что в чужой стране редко

Допускает. Сей снежный покров

Спать ему не даёт там. Греховный

Запах чудится жизни младой.

Нужен ветер сквозной, подмосковный

В мексиканский полуночный зной.

Меж краями, душе дорогими,

Распростёрт облаков океан.

Я слагаю стихи, ибо ими

Путь, проложенный в небе, мне дан.

Р. А. Н. 2013, Мексика

Особая доля?

Вновь в пряже луны судьба ткёт мне нить.

Опять ночь дарует виденья:

Под плач панихид снесут хоронить,

Но вижу — жить будут творенья.

Понятно вдруг стало: жизнь — есть обман;

Заранее дадены роли…

Зачем же душа так ноет от ран?

Поэту — особая доля?

Твердят: «На страданья, мол, обречён…»

Взропщу ли, коль дадены грёзы

И музою дух навек приручён?

В том — радость, и вздохи, и слёзы…

Пусть чувства порой войдут в тишину.

Оставят пусть мысли, земное.

Ему исповедуюсь — одному,

Чту имя Его всесвятое.

— Помилуй мя, Боже, — жарко шепчу.

— Очисти от скверн разных душу.

И слёзы глотаю… Жду и молчу…

И благостность лечит мне душу.

Р. А. Н. 2013, Москва

Родина

Мир берёзам, елям, ивам,

И рябинам, и дубам…

До чего же всё красиво —

Льётся ладан по лесам.

День погожий. Край родимый.

И лазурь над головой.

Я любуюсь жёлтой нивой

Между лесом и рекой.

И ржаным российским ликом

Ублажаю вольный дух.

Петушиным дальним криком

Пробуждаю сонный слух.

И растут в смиренном сердце,

Как цветы в лугах, слова.

Никуда от строк не деться —

Думы — что ковыль-трава.

Ею дух мой поцелован,

Укрощён безумный пыл…

Чую, впредь путь уготован

За шуршаньем тайных крыл

Меж полынными лугами,

Где любви и правды свет

Сохранённый предков снами

И ценою их побед.

Р. А. Н. 2013, Москва

К 31 января, или Водолей

Гоню прочь беды и печали,

Не разлюбить земной мне мир.

Гляжу кругом: не для меня ли

Творит природа зимний пир!

Как перламутр, на небе тучи.

И купола освещены

Светилом… И вокруг летучий

Снежинок рой… Отражены

Они на стёклах окон дома.

Я родилась январским днём.

Под ледяной бронёю слова,

С непотухаемым огнём

Сокрыто сердце россиянки —

Немеркнущий источник сил,

Хранящий отзвуки тальянки

Той, что Есенин так любил…

И тридцать первого, возможно,

Средь зимних бурь и непогод

Напьюсь, как он пивал… Тревожно —

Старее стать опять на год

И осознать, что спелый колос

Колышет время и поёт:

«Пора звончее лить свой голос,

Тот множит мир, кто им живёт».

Р. А. Н. 2013, Москва

Слагаемые пути

Избы прибалтийской не помню [4] ,

Но знаю, божница была.

На люльку, в местечке укромном,

Лампада свет кроткий лила.

Костёр белоснежной метели

За окнами рос и трещал…

Мне крестик крестильный надели [5] ,

Чтоб душу от зла защищал.

Девчонкой я сказки любила,

Где хитростью добрая рать

Недобрую силу громила,

Где правда могла побеждать…

Пусть даже родня — против шерсти,

Как это не нравилось мне;

Не чужд духу был голос чести,

Такою и шла по земле.

Противилась «бегу на месте»,

Скулёжу при мутной луне,

Гнала неприглядные вести

О мною любимой стране.

В шестнадцать влюбилась я в графа,

Его подарил мне Дюма.

В те дни сердцу нравилась арфа,

И с грустью ворчала кума:

«Ох, призрачный граф до печёнок

Достал всех… твоя голова

Не как у нормальных девчонок,