Читать «Живая Литература. Стихотворения из лонг-листа премии. Сезон 2010-2011» онлайн - страница 27

Вот

Лежу, а в мыслях – ты. Любви клеймо

На мир легло.

Желтым, желтым, желтым

Въедается в листву,

Мажет шафраном

Рогатые сучья,

Вонзенные

В багряный небосвод. И света нет —

Лишь медовый след

Льется в лист из листа,

За ветвью ветвь,

Цвета мешая

На всей земле. Я одинок.

Тяжесть любви

Возносит меня,

Пока головой

Не упрусь в небеса. Смотри же!

Струится с волос нектар —

Уносят его скворцы

На черных крылах.

Наконец

Плечи и руки мои

Отдохнут. Откуда мне знать,

Буду ли вновь тебя любить,

Как сейчас?

Как бы песня

Пусть замрет змея

под кустом,

и напишешь

слова, тягучие и быстрые,

хлесткие, терпеливые,

бессонные —

чтоб метафорой примирить

камни с людьми.

Сочиняй (не идеи —

предметы). Твори!

Цветок мой разрыв-трава

скалу пробьет.

Лью Уэлч***(1926 – 1971)

* * *

Еще нет 40, а седеет уже борода.

Не проснулся еще, а краснеют и пухнут глаза,

словно в детстве от горьких слез.

Что может быть противней

вчерашнего вина? Побреюсь.

Голову суну в холодный родник и

на камушки погляжу.

Может, банку персиков съем.

Потом добью остатки вина,

стихи попишу, пока не напьюсь опять,

а к вечеру, как поднимется ветер,

усну до тех пор, пока не увижу луну,

деревья во тьме

и лань на лугу, не услышу,

как спорят еноты.

Ричард Бротиган***(1935 – 1984)

Открытка с моста

Осенняя река

чиста и холодна,

а рыбы зависают

в глубине

и не любят ни снов,

ни яви. Зависают рыбы

в речной глубине

и медленно переворачиваются,

как страницы

в старом альбоме

с фотографиями.

Последняя поездка

Умирать —

это как автостопом

приехать ночью

в незнакомый город,

где холодно,

льет дождь,

и ты опять

один.

Внезапно

все фонари на улице

гаснут,

и наступает

кромешный мрак,

такой,

что даже здания

боятся

друг друга.

30 центов, два билета, любовь

Думая лишь о тебе,

сел в автобус,

30 центов отдал за проезд,

попросил два билета,

но вдруг обнаружил,

что еду

один.

Уильям Берроуз***(1914 – 1997)

Молитва Благодарения

Благодарим за индейку

и голубей перелетных,

дающих просраться

крепким

американским кишкам.

Благодарим за материк на разор и потраву.

Благодарим за индейцев,

подвернувшихся, чтоб жизнь

медом не казалась.

Благодарим за тучные стада

бизонов – убить и шкуру снять,

а тушу бросить гнить.

Благодарим за льготы на волков и койотов.

Благодарим за американскую

мечту – для фарса и

фальши, пока не засветится

голая ложь.

Благодарим за Ку-клукс-клан.

За стражей порядка, умеющих

грохнуть ниггера без проблем.

За прихожанок чинных

с их постными, пресными,

вздорными, мерзкими рожами.

За наклейки «Убей пидора ради Христа».

Благодарим за лабораторный СПИД.

Благодарим за сухой закон и войну с наркотой.

Благодарим за страну, где

никому не позволят

не совать свой нос в чужие дела.

Благодарим за нацию стукачей.

В общем, благодарим за все

воспоминания – давай, покрепче

обнимай!

Ты вечно пудрила мозги и всегда нагоняла тоску.

Благодарим за последнее и

главное предательство последней

и главной человеческой

мечты.

Чарльз Буковски***(1920 – 1994)

что же нам делать?

бывает и доброта в Человечестве.

понимание, а порой даже

подвиги.

но в целом оно масса, бессмысленная

глыба.

оно как большое животное в спячке,

и вряд ли что-то его разбудит.

проснувшись, преуспевает в жестокости,

эгоизме, неправом суде, убийстве.