Как ротозеи по дворцам,Где спит бессильное искусство, —По гуттаперчевым сердцамБредут изношенные чувства. В коробках каменных своих,В кинематографе, в трамвае —Мы пережевываем их,Лениво их переживаем. В нас цепенеет дряблый страх,В нас тщетно молодится вера…Так мох цветет в глухих горах,Колючий, высохший и серый. Не покраснев, не побледнев,Мы все простим, оставим втуне, —И никогда плешивый гневНожа нам в руки не подсунет. И кто под строгим пиджакомХоть призрак жалости отыщет.Когда сияющим грошомМы откупаемся от нищих. А пресловутый жар в кровиМы охлаждаем на постелях,И от морщинистой любвиВ убогих корчимся отелях. И только ветхая печальНам души разрывает стоном.Как ночью уходящий в дальФонарь последнего вагона…
«Воля России». 1929. № 8–9
ВОСКРЕСЕНЬЕ
Фабричный дым и розовая мгла На мокрых крышах дремлют ровно.И протестантские колокола Позванивают хладнокровно.А в церкви накрахмаленный старик Поет и воздевает руки.И сонный город хмурит постный лик, И небо морщится от скуки.В унылых аккуратных кабачках Мещане пьют густое пиво.Но кровь, как пена желтая, в сердцах Все так же движется лениво.Хрипит шарманка, праздностью дыша. Ей вторит нищий дикой песней…О, бедная! о, мертвая душа!Попробуй-ка, — воскресни…
