Читать «Вице-консул» онлайн - страница 53

Джордж Кроун и Питер Морган подошли ближе. Они говорят о попрошайке: удивительно, что проказа ее не берет, она ведь спит в проказе и с проказой, а каждое утро всю себя осматривает — ничего, еще цела.

Анна-Мария Стреттер встает, к чему-то прислушивается. Потом говорит Питеру Моргану:

— Это она, та женщина, что поет на бульваре… слышите?.. Надо мне все-таки когда-нибудь выяснить…

— Да ничего ты не выяснишь, — отвечает Питер Морган, — она совершенно потеряла рассудок.

Пение удаляется.

— Я, наверное, ошибаюсь, этого не может быть, мы здесь за тысячи километров от Индокитая… Как бы она смогла?

— А вы знаете, — говорит Джордж Кроун, — что Питер пишет книгу, вдохновившись ее песней Саваннакхета?

Питер Морган наконец смеется.

— Я вдохновляюсь болью Индии. Все мы так или иначе это делаем, не правда ли? О такой боли возможно говорить, только дав ей дышать в нас… Я сочиняю записки об этой женщине.

— Почему о ней?

— С ней больше ничего не может случиться, даже проказы…

— Есть моя Индия, есть ваша, и еще чья-то, и еще, — говорит Чарльз Россетт — и улыбается, — а можно, что вы, кажется, и делаете, впрочем, не знаю, заметьте, я с вами незнаком, — смешать все эти Индии вместе…

— А у вице-консула Индия больная?

— Нет, у него ее нет вовсе.

— Так что же у него вместо нее?

— Да ничего.

— Мы-то привыкли, — говорит Майкл Ричард, — все мы. И вы тоже, пяти недель вполне достаточно, трех дней достаточно. А потом…

— Россетт, вице-консул все еще тревожит вас?

— Нет… так потом… вы говорили…

— О! Потом… потом… нас куда сильнее выбивает из колеи вице-консул, нежели голод, свирепствующий сейчас на Малабарском берегу. Он ведь безумен, этот человек, верно, просто-напросто безумен?

— Когда он кричал, вспоминался Лахор… там, с балкона, ночами, он тоже кричал.

— У Анны-Марии, — говорит Джордж Кроун, — своя Индия, но ее нет в нашем коктейле.

Он идет к ней и порывисто обнимает.

— Стоит ли здесь лить слезы из-за вице-консула Франции? — спрашивает Питер Морган.

— Нет, — роняет в ответ Анна-Мария Стреттер.

Больше никто, похоже, не имеет мнения на этот счет.

Приносят оранжад и шампанское. Уже не жарко. Слышно, как идет дождь над Калькуттой, шелестит в зелени пальм. Отправятся ли они в «Blue Moon»? Это кто-то спрашивает. Нет, решительно, не сегодня. Слишком поздно. Здесь хорошо.

— Я, кстати, побывал в Пекине, — говорит Джордж Кроун, — ах, я видел тебя на каждой улице, весь город все еще говорит мне о тебе.

— Знаете, — она обращается к Чарльзу Россетту, — «Blue Moon» — самое обыкновенное кабаре. Европейцы боятся туда ходить из-за проказы, вот и придумали, что это бордель.

— Известному лицу, — говорит Чарльз Россетт, смеясь, — наверняка неизвестно сие место.

Гроза удаляется.

— Вы этого ждали от приезда в Индию? — улыбаясь, спрашивает она. — Все ждут чего-то в таком роде.

Снова слышен негромкий крик Калькутты.

— Признаюсь, пять недель, что я здесь, были трудными, но в то же время, и это, наверно, общее правило, здесь встречаешься с чем-то… не знаю… ожидаемым, что ли…

— Вы предпочли бы назначение в другое место?