Читать «Образ жизни» онлайн - страница 56

* * *

Пусть редко меня обнимают И слава, и шумный успех — Пока ещё мама живая, Я всё же счастливее всех. Когда и лекарство, и слово Забыты уже наизусть, Тогда головой непутёвой К родному плечу прислонюсь. Я буду и дедом, и мужем, Хозяином в крепком дому… Но больше, чем маме, Я нужен Не буду уже никому. Я, с детства запомнивший крепко: Не жить ни во зле, ни во лжи; Я, в сорок втором под Сарептой С ней чуть не убитый во ржи. Толкуют пусть горько и сложно Жильцы из соседних квартир, Что я пациент безнадёжный, Отставший от всех пассажир. Но я повторяю упрямо (И весело мне оттого): Покуда жива моя мама — Ребёнок я прежде всего. И в небо взлетает дорожка На смертном моём рубеже, Пока ещё живо окошко На первом её этаже.

* * *

Выйти в степь, Как будто в море выйти — Здесь трава гуляет, Как вода. Выйти в степь, Над головой увидеть, Как восходит ранняя звезда. Ощутить травы спокойный запах, Плеск волны морской издалека, И смотреть, Как медленно на запад Серые уходят облака. Пережить и солнцепёк, и грозы, И увидеть снова, Удивясь, Как летят прозрачные стрекозы, Словно вертолёты наклонясь. Август мой, Я у тебя во власти. Море, Степь И голубая высь… Это есть моё простое счастье, И моя единственная жизнь.

* * *

Устав от праздных словосочетаний, И тысячи словес потратив зря, Я нынче увидал, как с утром ранним В согласии находится заря. Естественно, без красочных сравнений, Затянут дымкой дальний окоём. И летний лист, похожий на весенний, В согласии находится с дождём. Без всяких поэтических открытий Кусочек неба синего открыт. Пробилось всё же солнышко в зените — И вот оно земле принадлежит. Слова, что остаются без ответа, И моего молчания оплот — Тебе принадлежат, Как парус ветру, Как лист дождю, Как солнцу небосвод.

* * *

Гармония июньского рассвета, Где различим отдельно каждый звук, Где только силу набирает лето, Лишь намечая свой обычный круг. Сквозное утро утверждает право Голубизны проснувшихся небес. Отдельно пахнут листья, пахнут травы, Загадочен и тих ближайший лес. Ему уже не дремлется, не спится. Он зашумит, лишь только ветер дунь. …Не верится, не верится, не мнится, Что в сорок первом был такой июнь. Так неужели в чьих-то интересах, Чтоб осквернилась злобою земля, Чтоб снова смрадный дым тянулся лесом И полыхали пламенем поля, Чтоб снова почернела зелень лета, Обуглились деревья и кусты?… Так молятся июньскому рассвету Шиповника нежнейшие цветы.