Читать «Вчерашняя вечность. Фрагменты XX столетия» онлайн - страница 160
Борис Хазанов
Прогремел мост через реку, поезд замедлил ход. Остановились у пустынной платформы. Взглянув рассеянно в окно, он увидел табличку с названием остановки. Похоже, он был единственным, кто выбежал из вагона. Поезд мягко тронулся и покатил, поблескивая стёклами вагонов.
LIII Князь и девушка
16 мая, около полудня
Бор за эти годы изрядно поредел, погрязнел, окурки, жестянки, грязный целлофан валялись там и сям вдоль дороги. Посёлок разросся, и всё же писателю показалось, что тут мало что изменилось; он сказал себе, что это симптом старости, капитуляция перед прошлым; думаешь, что бредёшь по пустырям нового времени, а на самом деле это была всё та же оптика воспоминаний, нечто подобное обратной перспективе: отступая, прошлое становилось всё назойливей. Стало тепло, путник обмахивался шляпой. Наконец, он отыскал дачу.
Жалкое зрелище являл собой дом покойного Олега Двугривенного, окна заколочены посеревшими досками, крыльцо сгнило и обрушилось, кровля в ржавых заплатах. От штакетника мало что уцелело, и кругом всё заросло крапивой.
Как вдруг показался кто-то, хозяин вышел из-за угла.
“Здорóво, мельник!” – смеясь сказал приезжий.
“Какой я мельник! Я ворон здешний!” – отвечал знаменитый литературный критик, но времена изменились. Теперь он был в длинной и неопрятной, сивой бороде, лыс, морщинист, в замызганной, с продранными локтями толстовке, коротковатых портах и разбитых ботинках.
“А ты – кто такой будешь?”
Писатель назвал себя. Бывший Олег Двугривенный изобразил напряжённую думу.
“Не помню. Зачем пожаловал?”
“Дедушка, мы ведь знакомы. Я у тебя был”.
“Это когда же?”.
“Я ещё роман свой приносил... помнишь?”
“Чего это ты меня на “ты” называешь?”
“Да ведь мы оба старики. Стало быть, не помните?”
“Может, помню, а может, не помню. Много вас тут было... Чего надо? Зачем пришёл?”
“Да, собственно, ни за чем”.
“Ну и вали отсюда”.
Разговор в этом роде продолжался некоторое время, после чего хозяин дачи сделал вид, что узнал, наконец, гостя, а может быть, и в самом деле вспомнил. Обогнув дом, пробрались с задней стороны в сени, писатель узнал деревянную лестницу, с потолочной балки свисал канат. Хозяин сбросил обувь и с непостижимой ловкостью вскарабкался наверх, ухватившись за канат, перебирая по ненадёжным ступенькам грязными ступнями с когтями вместо ногтей. Следом за ним полез приезжий.
“Прошу в кабинет”.
Здесь по-прежнему стоял письменный стол и висел портрет. С этой стороны окна не были заколочены, пыльный солнечный свет прокрался в комнату. Гость окинул горестным взглядом весьма пострадавшую библиотеку.
Олег Михайлович пробормотал:
“Растащили всё, гады...”
“Кто?” – спросил писатель.
“Да мало ли кто. Я и сам кое-что продал. Жить-то надо... Вот, – сказал старец, показывая на бумаги под слоем пыли. – Работаю, пишу мемуары... А ты вроде бы тоже... писатель?”