Читать «Золотарь, или Просите, и дано будет...» онлайн - страница 23
Генри Лайон Олди
Чувствовалось, что взломщики много не поимели.
Вот, новый поворот. Так можно до Новосибирска дойти. В гости к ублюдку. Выйду из мрака, с железиной наголо. За спиной – свора охотничьих крыс. Вон они, шебуршат по углам. Одна вылезла – жирная, гадкая. Хвост глянцевый. Уставилась на меня, прикидывая: нравлюсь или где?
Приручу, натаскаю, обучу кидаться на горло. Я в ответе за тех, кого приручил. Вот и отвечу…
– Эй! Давай поговорим!
Бомж не откликался.
– Не бойся! Просто поговорим…
– Чё те надо? – спросили неподалеку.
– Ты где?
– В Караганде! – тьма зашлась многоголосым гоготом.
Впереди мелькнул свет. Перебравшись через завал гнилых ящиков, я сунул железину под мышку – и шагнул на мерцающий островок. Свет качался, дрожал. Сейчас он исчезнет, и тьма, как море, поглотит все.
Горело бра с расколотым плафоном.
Куда его подключили те трое, что сидели у стены, я не знаю. Старик в вязаной шапке – точно такой, как у моего бомжа – разливал вино в пластиковые стаканчики. Молодой, тощий дылда поминутно сглатывал, дергая кадыком. Обоих я не слишком интересовал. Зато толстенная баба в кожухе, высунув из лохматого ворота голову, бритую наголо, пялилась на меня в упор. Бабий взгляд раздражал – липкий, масляный.
– Это не Ефим, – сказала бабища. – Слышь, Петрович? Это точно не Ефим.
– Ефим, – убежденно ответил старик. – Он мне пиво задолжал.
– Ну и что?
– Ничего. Вот, принес.
На меня он по-прежнему не смотрел. Разлив вино до конца, старик сунул руку в карман длинного, не по размеру, пальто – и достал складной нож.
Я перехватил железину поудобнее.
– Ефим, – с удовлетворением констатировал молодой. – Пришел Ефим, и хрен с ним.
Он громко заржал.
Старик чихнул, открыл нож и стал срезать пластиковую пробку со второй бутыли. Я молчал и разглядывал их. Повернуться и уйти? Спросить, не видели ли они
Это безумие. Никто не рассказывал мне, как Антошка сам калечил себя. Пусть капитан закрывает дело. Пусть бывшая истерит. Лишь бы все были живы-здоровы. Остальное – труха.
– Эй, Ефим? – вдруг спросил молодой. – Ты чего?
Он бросил ржать. Отлепился от стены. Сгорбился, моргая. В лице его, похожем на маску идиота, проступил страх. Точно такой же страх был написан на лице бабы. Даже старик прекратил разлив. Руку с ножом старик спрятал за спину, словно боясь спровоцировать меня.
Раздался щелчок – нож закрылся.
– Ты это… мы ж ничего, мы так…
– Это не Ефим.
– Заткнись, дура.
– Это не Ефим. Бегите.
– Винидло… жалко…
– Бегите!
Они послушались. Миг, и баба осталась одна. Я и не заметил, куда исчезли старик с молодым. Наверное, туда же, где скрылся мой бомж. Баба, ранее сидевшая на корточках, встала, кряхтя, и сделала шаг навстречу.
По ее жуткому, одутловатому лицу текли капли пота.
– Меня бей, – сказала она. – Меня можно. Я ребеночка удавила.
Смотрела она мне за плечо. Туда, где, ухмыляясь, стояла моя тень. Тот Золотарь, что еще недавно несся по двору. Настигал добычу, нырял в кромешный мрак подвала. Подбирал оружие, крался, нюхая спертый воздух…