Ты ведал ли, как я, отрадное томленье,И был ли иногда ты прозван чудаком?— Я умирал. Сплелись испуг и вожделеньеВ душе мечтательной запутанным клубком.Надежда и тоска, безмолвное смиренье…Почти был пуст сосуд с безжалостным песком,И горше и пьяней казался яд мученья.Всем сердцем покидал я мир, что мне знаком.Скучал я, как дитя, когда, забавам радо,Оно не хочет ждать, и в тягость все преграды,Но вдруг луч истины прорезал бытие.Я понял: я был мертв. Меня уж окружалаУжасная заря. — Но разве это всё?Был поднят занавес, а я всё ждал начала.
ПУТЕШЕСТВИЕ
I
Когда дитя глядит на карты и эстампы,Вселенная вместить способна идеал.Как велика земля при ярком блеске лампы!При свете памяти как мир ничтожно мал!Мы отправляемся, в мечтах сгорая смелых,Обидой горькою и грезами полны,И беспредельный дух в чужих морских пределахБаюкаем мы в лад размеренной волны:Одни хотят порвать с отчизной и позором,Другие с ужасом дней юных, а иным —Астрологам любви, плененным женским взором,Постыл дурман Цирцей с их ложем роковым.Дабы животными не стать, они впиваютПространство, небеса горящие и свет.Мороз кусает их, и солнце их сжигает,Стирая медленно лобзаний прежних след.Но те лишь странники по духу и призванью,Кого в любую даль мечтание влечет.Они обречены на вечные скитанья,Хоть цели нет у них, и всё зовут: Вперед!Те, чьи желания напоминают тучи,Чей ум привык мечтать, как рекрут о штыке,О странной радости, неведомой и жгучей,Без имени еще на нашем языке!
II
Волчкам мы и мячам становимся подобныВ их беге и прыжках, и даже в нашем снеНас жажда нового кружит, как Ангел злобный,Бичами мечущий светила в вышине.Судьбою лишены мы цели постоянной.Ей можно быть везде, но нет туда пути.И человек, всегда надеждой новой пьяный,Без устали бежит, чтоб отдых обрести.Душа как парусник, к родной стране влекомый.Там голос с палубы кричит: «Близка ли цель?»А с мачты слышен глас, безумный и знакомый:«Любовь… удача… честь!» Увы! Там только мель.Так каждый островок, увиденный в тумане,Обещанный судьбой край давних наших грез,Но там безмерное и буйное мечтаньеВ сиянии зари находит лишь утес.Мечтатель, в сказочный вотще влюбленный берег!Нам бросить ли за борт, иль в цепи заковатьМатроса пьяного, искателя Америк,От чьих безумных слов еще больней страдать.Так грязной улицей усталый нищий бродит,Но чудится ему блаженная страна;Глаз очарованный везде дворцы находит,Где только конура свечой освещена.
