Читать «Это было (сборник стихотворений и поэм)» онлайн

Виталий Бернштейн

Виталий Бернштейн

Это было

Стихотворения и поэмы

Перо пишет плохо, если в чернильницу не прибавить хотя бы несколько капель собственной крови.

В.Одоевский

Если уж писать, то только тогда, когда не можешь не писать.

Л.Толстой

Писатель обречен выворачивать наизнанку душу свою.

А.Блок

Они думают, что писать стихи – это как мочиться. А это совершенно другой процесс – извержение семени.

С.Маршак

Стихотворения

Слово

Таким и отходит, каким пришел, и ничего не возьмет от труда своего, что мог бы он понесть в руке своей.

Екклесиаст

Вдруг навалятся беды, обиды,День обрушится, жизнь немила –Убегаю в стихи, как в обитель,Красотой заслоняюсь от зла.Нависаю над белой страницей,Безнадежно сжимаю виски.А потом не могу надивитьсяВолшебству появленья строки.Знаю, там, у предела земного,У последней, бесследной межи,Канет все. Но останется – СловоОтпечатком мелькнувшей души.В предначертанный час расставаньяЧерез пепельный Стикс в челнокеПовезу я свое достоянье –Горсть стихов в помертвелой руке.

1993

*

И осень пришла незаметно.Курлыча, летят журавли.На тропку в истоме предсмертнойШуршащие листья легли.Нахмурилась матерь-природа,Тускнеют притихшие дни.Все чаще стоит непогода.Все раньше в окошках огни.Под вечер в пустеющем паркеМорозцем прихватит вдруг.И только влюбленным – жарко.Как будто бы лето вокруг...

1956

Молодость

1

Он пока что зеленый и юный,Как морковка на грядке в июне.И еще не растет, не куститсяНад губой скороспелка-пшеница.Лишь пушок одуванчика белыйЗалетел и уселся несмело.Дней еще впереди много-много.И куда-то торопит дорога .

1958

2

Эта девочка, как же она хороша.Очарован, стою в отдаленье.Ветерок, ситчик юбки ее вороша,Ей украдкой целует колени.Как лучатся глаза. Вся светла и легка.Приоткрытые губы тугие.На двоих нам, наверное, нет сорока.Мы еще молодые такие.Черноморский причал. Рыбьи тени у дна.Катерок тарахтит из-за мыса.Я гляжу на нее – опьянел без вина,Оробелые спутались мысли.Мне бы взять подойти, завести разговор,Пошутить, засмеяться негромко.Не решился – себе не прощу до сих пор.И пропала навек незнакомка.На ином берегу, после стольких дорог,В круговерти неоновых улицВдруг припомню – увозит ее катерок…Не судьба, не судьба. Разминулись.

2002

Полдень в лесу

Остановиться. Оглядеться.Пот утереть. Испить воды.Коровку божию, как в детстве,С ладони в небо проводить.И вдруг понять, что жизнь – не гонка,Что жизнь – она не вечный бой.И подвести итоги горькоНаедине с самим собой.Припасть к земле, в траву густую,У зыбкой лужицы ключа.Как много прожито впустую,Растрачено по мелочам.Сквозь листья свет зеленый льется,Качает ясень головойИ ветками упруго бьетсяО купол неба голубой.Мураш на тропке суетится.Пригрелась ящерка на пне.В зените солнце. Смолкли птицы.Есть упоенье – в тишине.И забываются невзгоды.И робко тянется душаНавстречу волшебству природы.В ней растворяясь, не спеша.

1980

Прощанье

Прошу выдать визу в связи c отъездом на постоянное место жительства...

Каравелла готова поднять паруса,Каплей кануть в закат золоченый.За кормой, над испанской землей небесаРазворочены тучею черной.Расстаемся, пора. Трудно дышится тут.Волны дыбятся в яростной дрожи.Каждым вдохом и выдохом – невмоготуЭтот воздух, пропитанный ложью.На костре правдолюбец. Дым черен, космат.Тупо смотрит толпа вслед злодейству.За кормою – Испания, мачеха-мать.Тут все тропки исхожены с детства.И в незрячем окне догорает заря –Отчий дом, опустелый, не заперт...Пусть ревет океан. Обрубив якоря,Мы сегодня уходим на запад.

1979