Читать «Том 1. Лирические произведения» онлайн - страница 119

ИЛЛЮЗИИ

Увлеченный похожестью слов на журчания                     и шелестенья, думал я, будто могут из них создаваться                       ручьи и растенья… Вот слова, словно горы песка, я бреду среди них                              и поныне, умирая от жажды в пустыне, где ни капли воды,                                 ни ростка! Увлеченный похожестью снов на явленья,                     поступки,                                     событья, думал я, что когда-нибудь их в полный полдень                                 смогу пережить я… О, фантастика, о, пестрота, сохраню ли я вас,                                просыпаясь? Но сквозь пальцы, как пыль, просыпаясь, остается в руках                               пустота. Увлеченный похожестью глаз на любви и надежды                                     светила, я хотел, чтобы в них наконец ты тревогу мою                            приютила… Мнимый свет!                          И во лжи этих глаз я блуждаю, как нищий, по свету… О, вкушая, вкусих                                 мало меду, и се аз умираю, се аз!..

«Жизнь моя, ты прошла, ты прошла…»

Жизнь моя,                     ты прошла, ты прошла, ты была не пуста, не пошла. И сейчас еще ты,                              точно след, след ракетно светящихся лет. Но сейчас ты не путь,                                     а пунктир по дуге скоростного пути. Самолет улетел,                             но светла в синеве меловая петля. Но она расплылась и плывет… Вот и все,                   что оставил полет.

ОДНАЖДЫ ЗАВТРА

Поэма (1964)

Однажды завтра со мной случилось удивительное явление. У букиниста попалась мне книжка — один переплет, без заглавия, без автора. Из нее были вырваны все страницы, и осталось только одно оглавление.

Вот оно:

Вот и все: одно оглавление, и после названий — цифры страниц. А страниц — ни листка.

Сколько я ни искал, как ни рылся в читальных каталогах, как ни шарил в экслибрисах — нет такой на всем земном шаре! Кто-то выбросил, умерла никому не известная книга. Вникни: книга ж была! Загляни-ка поглубже в туманную память, вытащи, выложи — было же имя на титульном, первом листе. Был же он, этот «вроде меня», среди ночи вставал и во тьме одиночества зажигал над страницей свечу. Что же я шепчу, в неизвестности плавая?

Разве я слышал такие заглавия: Нечто вроде меня? Нет так нет? Бесконечно? Чтобы яблоки были? В одном из снов? Нашелся? Однажды завтра?