Читать «Слава моего отца. Замок моей матери (сборник, )» онлайн - страница 47
Марсель Паньоль
Но папы не было. Они ушли с мамой на прогулку. К тому же без нас, что мне показалось предательством.
Пришлось терпеть до вечера.
Вся вторая половина дня была посвящена сочинению неподражаемой
Всего в песне было семь или восемь куплетов…
Я поднялся в свою комнату и долго «репетировал» в тишине и уединении.
Потом я взялся за боевую раскраску Поля, а затем и за свою. И наконец, увенчанный перьями, со связанными за спиной руками, я степенно направился к столбу пыток. Поль крепко привязал меня к нему, издавая при этом хриплые гортанные звуки, словно ругался на языке пауни, после чего затеял воинственную пляску вокруг меня. Я завел
Я исполнял ее так искренне и мне так удался «смех, сарказма полный», что мой мучитель, слегка встревоженный, предусмотрительно отошел подальше.
Но довершила мой триумф последняя строфа:
Тут мой голос так патетически задрожал, что я и сам растрогался, по моему лицу потекли слезы. Голова моя упала на грудь, глаза закрылись, и я умер.
Я услышал душераздирающие рыдания и увидел, как Поль убегает с воплем:
– Он мертв! Он мертв!
Освободить меня пришел отец, и было ясно, что к моим воображаемым пыткам он был не прочь добавить совершенно реальный подзатыльник. Я был горд своим успехом трагика и собирался дать повторное представление после ужина. Но, проходя через столовую на кухню, чтобы вымыть руки, я наткнулся на потрясающий сюрприз.
Отец и дядя раздвинули стол во всю длину, накрыли его мешковиной и на всей его поверхности разложили всевозможные чудеса. Сначала шло несколько рядов пустых патронов, причем у каждого ряда был свой цвет: красный, желтый, синий, зеленый.
Потом шли мешочки из грубого холста, размером не больше кулака, но тяжелые, как камни. И на каждом мешочке была начертана крупная черная цифра: 2, 4, 5, 7, 9, 10.
Было там еще нечто вроде маленьких весов, только с одной-единственной чашей, и прикрепленный к столу своеобразной прищепкой с винтом странный медный прибор с деревянной кнопкой на ручке. И наконец, в самом центре стола возвышалось блюдо с дядиной стряпней.
– Вот то, что я готовил утром, это жирные пыжи, – пояснил он.
– А зачем это? – спросил Поль.
– Чтобы изготовить патроны, – ответил отец.
– Ты собираешься на охоту? – спросил я.
– Ну да!
– С дядей Жюлем?
– Ну да!
– А разве у тебя есть ружье?
– Ну да!
– Где же оно?
– Потом увидишь. А пока иди мой руки, потому что суп уже на столе!
Разговор за ужином под смоковницей был захватывающим.