Читать «Мудрость восточной поэзии (сборник)» онлайн - страница 4

Небесный Кравчий, Чьи уста окрасили рубин,Лишь тех печалью не вскормил, когоне возлюбил.И только тот, кого не смыл поток Его печали,В ковчеге Нуха, как в гробу, живет, боясьглубин.Есть ли польза от жизни, что прожили мы,Погружаясь во тьму, выплывая из тьмы?Время выжгло глаза у великих пророков,Превратило их в пепел. Но где же дымы?Оплеванный всеми, свой путь продолжаюс трудом,Сквозь хляби и сели недоброю силой ведом.Рванулась из тела душа. Я спросил:«Ты уходишь?»– «А что же мне делать, – вздохнула, —коль рушится дом?»Наполни чашу соком лоз, покаРассвет над кровлей теплится слегка.Ты говоришь, вино горчит? Ну что же,В нем – истина. Она всегда горька…Ты – богат и пресыщен, я – беден и наг.Но зачем суетимся мы в поисках благ?Оба в прах обратимся, а он, как известно,На гробницы пойдет для других бедолаг.Всемогущий, Ты добр и не жаждешь расплаты.Но зачем из Эдема изгнал бунтаря Ты?Если милость Твоя для невинных, Господь, —У кого же прощенья искать виноватым?Друг, пока мы здоровы и духом тверды,Будем пить, заедая горбушкой беды.Ибо вскоре небесная чаша, вращаясь,Нашу жажду не скрасит и каплей воды.Вино – рубин. Кувшин – рудник. А тело —пиала.Мерцает в ней твоей души подсвеченная мгла.Хрусталь, искрящийся вином, воистинуподобенСлезам, в которых кровь лозы багровый лучзажгла.За все готов платить сполна, под языкомнектар катая.Я за один глоток вина отдам сокровища Китая.И сто религий – за хрусталь хмельного кубкав час рассветный.Все так. Но есть еще печаль, что нас уносит,не считая.Всевышний, говорят, и сам не рад,Что раздавал изъяны всем подряд.Теперь Он разбивает нас о камни.Ущербны мы. Но кто же виноват?

Сегодня ты богат, а завтра нищ.Твой прах развеют ветры пепелищ,Смешают с глиной, и она однаждыПойдет на стены будущих жилищ.О кумир драгоценный, продолжим игру.Кровь пурпурной лозы я в кувшин соберу.Выпьем вместе, покуда мы глиной не стали,А из глины – кувшином на бойком пиру.Поскольку жизнь твоя висит на волоске,Остерегайся дни растрачивать в тоске.Иначе ты найдешь не переливы перлов,А серую пыльцу в разжатом кулаке.Даже если мой стан – кипарис, а щекаЯрче розы, нежнее ее лепестка, —Не пойму, для чего, о Предвечный Художник,Ты включил нас в узор Своего цветника?Что мне миру сказать, если, умники, выНе узрели рисунка Господней канвы?Потянули за кончик сверкающей нити —И узор в тот же миг распустился, увы!Гонимый роком по холмам кручин —Не различает истинных причинТех бед, что небосвод ему пророчитЗатем, чтоб он их завтра получил.Слабеют корни. Осыпается листва.Гранаты щек моих покрыла синева.Я – старый дом: прогнили крыша и опоры.Свет не погас еще, но теплится едва.Бог – кукловод, а куклы – ты и я.Что боль Ему твоя или моя?Даст поиграть над пестрою завесойИ сложит нас в сундук небытия.Почто в преданиях сплелись и с незапамятныхвременВолнуют смертных кипарис и нежной лилиибутон?Ведь лилия всегда молчит, десятком языковвладея.А стоязыкий кипарис ввысь неподвижноустремлен.В стрекозьем пенье луга, где синь и тишина,Он возлежит с подругой, что нежности полна.И пьет рубин из чаши под куполом лазурным,Пока не опьянеет от сладкого вина.