Читать «Мифология оптимизма» онлайн - страница 12

– Только с поезда.

– Ну понятно. Проезжать будем – покажу. Деревенька тут по трассе, из нее все мотаются кто в Горьевск, кто в Дышинск, работы-то нет. И все всё знают, – и таксист вновь зачем-то подмигивает. – Вон, кстати, Дебмаш, глянь в окошко-то.

Макс поворачивает голову. Как раз проезжают по эстакаде. Под ней справа громоздится неимоверно длинное здание грязно-бурого цвета с узенькими окошечками. Адресная табличка сообщает: Энтузиастов, 137. Макс едва заметно улыбается – и вправду, в каком городе обходится без пресловутых энтузиастов.

Эстакада уходит вверх и влево, и, обернувшись назад, Макс успевает увидеть частокол труб и балок, торчащих позади бурой постройки. Затем внимание его привлекают разбросанные на заднем сидении книги: «Branding: In Four and a Half Steps» Джонсона, «Толкование снов» Фрейда, его же «Я и они» и еще куча книг, название которых не разобрать – уж больно вперемежку лежат.

Макс смотрит на таксиста вопросительно.

– А, это. Племяш забыл. Он у меня увлекается этой, как ее… сомни… сомналгия, вроде. Ну, про сны там.

– Сомнология?

– Вот ты умник, земеля! Она самая. Мне, кстати, тут снилось недавно: иду, значит, к доктору, а он мне выдает – у вас, мол, риск инфаркта, помрете скоро. Вот и не знаю, к чему снится такое. У племяша спрошу вечерком. Оно, знаешь, иногда такая чушь!

– Возможно. Я снов не вижу.

– О как! Совсем?

Макс отрицательно качает головой.

– Ну понятно. Земляк, отдыхать надо, это перегруз нервов. Ну, я так слышал.

Выезжают из города – на знаке перечеркнутый Усть-Горьевск.

– Ща тебе аттракцион будет, – таксист смеется. – Город кончился, тут такая дорога, что, сука, можно на сутки встрять! Повиляем чутка, ты это.. не ссы, земляк!

Пару километров едут нормально, потом новый асфальт действительно заканчивается, и тянется впереди дорога сплошь в рытвинах да колеях. Таксист судорожно рулит, пытаясь объехать все неровности, но машину то и дело подбрасывает. Тогда он съезжает на грунтовую обочину. Колеса тонут в грязи, размытой дождем, но преодолеть самый разбитый участок все же удается.

Дальше ямы кое-как засыпаны щебнем. Справа тянется голое поле – осеннее, желто-серое. Слева, со стороны Макса, такое же, только рассеченное пополам реденькой березовой рощицей. Солнце сбрасывает с себя алюминиевые цепи и светит, и слепит. Таксист опускает козырек. Макс щурится, не решаясь хозяйничать в чужом автомобиле.

Минуют склады, проезжают мимо серого бетонного гроба с вывеской «Автобаза». У дорожного столба с табличкой «Малые Сокоры» трасса резко уходит вправо. По левую руку остается небольшой сосновый лесок, просека и запыленная деревенька.

– Вон она, за соснами! – радостно сообщает таксист.

– Кто?

– Да ангурская деревня, я ж говорил! Я сам оттуда.

– Почему ангурская? Она ж Сокоры называется.

– Ну, народ мы такой, – таксист хмыкает. – Ангу́ры. Раньше-то здесь мы только и жили. Ну как раньше – лет триста назад, может. И названий тоже много наших. Сокоры – птицы, значит. Мимо реки поедем – там на другом берегу еще Тыйра́ есть, поселок. Так у них многие и по-русски ни бельмеса. Традиции чтут.