Читать «Мифология оптимизма» онлайн - страница 11

Кофе отвратителен. Макс делает пару глотков и вызывает такси-межгород. Перед уходом он демонстративно кладет под недопитую чашку тысячу рублей чаевых – а пусть знает, на кого глянула с пренебрежением, воображала этакая! Официантка расплывается в улыбке, но сказать не успевает ничего – Макс сбегает. Улыбка у нее странно некрасивая, кривая, портит лицо. Лучше бы не улыбалась. А так – образ навеки испорчен.

У таксиста плотное лицо, узкий разрез глаз и тесно в машине. Он держит баранку обеими руками. Ведет хорошо, плавно. Макса душит ремень безопасности, но снять его никак нельзя. В салоне пахнет затхлым. Из динамиков жалостно и надрывно рвется:

Нарисуй краснеющий закат,

Розу за колючей серой проволкой,

Строчку «мама, я не виноват»…

– Слушайте, а можно это выключить?

Таксист косится недовольно.

– Ты чего, зёма, это ж народная музыка!

– Блатняк?

– Конечно! У нас всю историю простые люди сидельцами были. Ай!

Таксист колдует над панелью. Звучит другое и тише:

Боже, сколько лет я иду, но не сделал и шаг

Боже, сколько дней я ищу то, что рядом со мной…

– Нормально? Ничего против Юрки не имеешь?

Макс кивает и в очередной раз отодвигает ремешок от своей шеи. Дворники лениво размазывают дождь по лобовому стеклу, слева и справа тянется город – сталинский массив сменяется непритязательными хрущевками, с первых этажей исчезает всё, кроме продуктовых и пивных – спальный район. Светофоры и задние фонари автомобилей из-за пелены дождя сливаются в один тусклый красно-зеленый развод.

Таксист поглядывает в сторону Макса, делает музыку еще тише и говорит:

– Вот погода, да? А конец октября, снегу пора быть. А у нас льет и льет.

Макс опять кивает и упорно молчит. Таксист переходит в открытое нападение:

– Земляк, а ты чего в Дышинске забыл?

– По работе.

– Ну понятно. Металлургический комбинат, значит.

– Он самый. А вы как догадались?

– Да давай уже на ты, зёма! Ты говоришь – по работе. А там, окромя комбината, работы нет. Торгушка еще, но какой лох поедет за десятку в эту срань? Я и смекаю. Ты кем там?

– Дизайнер, – коротко отвечает Макс, но вдруг оживляется и втягивается в беседу: – Я вообще продажник. Пятнадцать лет менеджером. А тут предложил пару годных инициатив, подучился – мне и доверили первый личный проект.

– Пятнадцать лет менеджером? Зяма, тебе самому-то сколько?

– Да уж под сорокет.

– Вообще не дал бы! Серьезно, не больше тридцатки! Эк ты сохранился! А че там дизайнить-то, на комбинате? – таксист усмехается.

– Бренд-бук, в основном.

– Ч-чего?

– Внешний образ, что ли. Как бы вам… тебе объяснить. Короче, чтобы люди представляли завод определенным образом.

– Ну понятно! Это они перед контрактом выпендриться решили. Контракт же у них на носу, знаешь, нет? Мы скоро Дебмаш будем проезжать, так вот директор Дышинского комбината, Петровский, с ними хочет о поставках договориться. Ну, сука, денег там тьма, конечно.

– Сам-то откуда знаешь?

– Ну… люди говорят, – таксист подмигивает хитро. – Я ж из ангурской деревни, всё тут знаю.

– Откуда?

– Земляк, ты чего? Не местный?