Читать «Жизнь жизней» онлайн - страница 7

«Стих …»

Стих —           это ветер, который стих. А вначале был сильный, подталкивал в спину. Я ему подставляю лицо — люблю ветер! И вот витийствует он во мне, вот стихает… стихами.

«Говорят со мною пьяные и дети…»

Говорят со мною пьяные и дети. Я им отвечаю как умею, мы расходимся довольные друг другом. Говорят со мною птицы на рассвете (гулкой ранью голоса слышнее), враз начнут — и вперебой галдят. И беседуют со мною книги, что смиренно знают себе цену и на полках выстроились в ряд. Есть еще одна — должна быть — книга… Но ее энигматических страниц Даже и коснуться я не смею.

«Пока искали жизни смысл…»

Пока искали жизни смысл, из смысла жизнь ушла, а без нее скудеет мысль и истина темна.

БЫТИЕ

«Нарисуем…»

Нарисуем день уходящий: кубик будильника на этажерке, суп на плите, а на столе книгу с тетрадью. И — вид за окном.

«Весенний вечер…»

Весенний вечер. Теплый ветер. И так близки и голоса далекие, и диск луны. Миг жизни вечной. Окно открыто в сад. (То было много лет назад.) Настольной лампы свет. Раскрыта книга, но глаза глядят поверх страниц во тьму, и замирает сердце — огромен вечер. Жизнь будет вечно.

Дождь

Не спится. Дождь. Встать и побродить по темной квартире. Включить чайник. Только не компьютер — не погружаться в потусторонность. Вдруг остро чувствуешь, что здесь ты, на Земле.

Начинает светать. Шумит дождь, но все тихо. Ничего не мешает ощутить замирание и волнение жизни во влажной лиственной глубине дерева за окном.

Город ночью ирреален. Меня и разбудил какой-то непонятный гудок. Изводяще ровное гудение, никак не менее получаса. Если прикрыть окно, то уже не так громко и похоже на комариный звон.