Этот выпивший негр душу, родственную вполне,угадал в Чайна-Тауне – в сотнях людей идущих…И когда поравнялись мы с ним, обратился ко мне —я и был выпивающий в пестрой толпе непьющих!Я повздорил с сыном, и, видимо, я был зол,и водил слишком долго глазами по рекламному стенду.Он спросил:– Что ты думаешь, парень, о вчерашней игре в бейсбол?И напрасно я с ходу сказал:– Ай ду нот уандерстенд ю! —Потому что, вспылив и ладонью толкнув в плечо,он – как уличный проповедник,вдохновленный божьим законом, —возопил, воззвал (как лучше сказать еще?)и уже мне в спину, ярясь, взревел геликоном!Я в английском слаб и за русское слово «жид»понапрасну принял, в толпу ретируясь быстро,раза три в тех воплях звучавшее слово – sheet!..Оказалось, я просто обидел старого бейсболиста!Но китайцы шарахались, чуя, какую струнуя задел в человеке черном, – и эхом неслось за нами:«Ты не смыслишь в бейсболе, приехав в мою страну,за которую я подставлял свою задницу во Вьетнаме!»Он гремел, возвышаясь над всеми, как черный шкаф,он честил меня – полной бестолочью и уродом!Мой смышленый сын, утащив меня за рукав,с полквартала еще услаждал прямым переводом…Лишь потом я понял, в чем суть истории сей!Этот выпивший негр мне, как мог, объяснить старался:«Будь, как мы, если ты собираешься жить в Ю-Эс-Ей!»Впрочем, я и не собирался…
2004
Парк Форт Трайон
Вот вам парк манхэттенский с видами на Гудзон —на гранитных скалах деревья с листвою сочной,всюду белки скачут, скворцами обжит газон…И ни с чем другим не сравним парадиз цветочный!Ароматный рай – лепестков и стеблей уют…Он любого от входа к себе привлекает разом.И садовник местный (иль как его здесь зовут?)развлекает зевак достижений своих показом…Он в джинсовом комбезе, совсем не старик еще,Он здесь как домовой – все названья и тайны знает.Гладит белку, нахально взбегающую на плечо,и с газона скворцов мановеньем руки сгоняет…Говорит:– В этих флоксах живет, как в отеле, шмель!Подошел, качнул – и ведь впрямь зажужжал мохнатый,никого не тронул, лениво поплыл отсель —переждать в тени между львиным зевом и мятой…– А вот этот красавец, чей запах так сладок и густ,на сирень похожий, – мечта всех бабочек в парке!Он зовется буддлея, по-нашему – бабочкин куст.Ишь, как липнут к соцветьям – огромны, пестры и ярки!А вон те колокольчики – к нам из Мексики прямиком!Берегли их всю зиму, боялись, чтоб не погибли,а когда расцвели… Вот, всмотритесь – кто над цветком?Все воскликнули:– Ва-у-у! – ибо это была колибри!..А садовник смеется – он сам здесь десятый год!До сих пор не в силах избавиться от удивленья,что так много чудес от простых зависит забот —от полива, подкормки, мульчированья, рыхленья!– Даже крона дуба, вон там, за сосной, правей(чуть подвиньтесь, мистер, а то не видать детишкам!),где курчавое облачко дремлет среди ветвей……Я подумал: «Облачко – это, пожалуй, слишком».
