Вот женщина – в ночи, в горстисудьбы железной – спит, как птенчик…Как птенчик – глаз не отвести.И ауры над нею венчик…Спит, отвернувшись от своейсудьбы – спиной к дневным заботам,делам, проблемам дочерей,долгам, счетам и что еще там?Лицом к стене, а там – портрет,где муж, погибший в одночасье,глядит с улыбкой столько лет,не зная о своем несчастье…Спит женщина. Под сенью век,во сне, смирившемся с утратой,ей виден некий человек —желанный, но, увы, женатый…Там болен сын. Там пьет жена.Там тьма проблем и страх разрыва…А ты понять его должна,ведь ты умна и терпелива…Хоть с боку на бок повернись,хоть сон ночной забудь с рассвета…Вы спросите: и это жизнь?Увы, и это жизнь, и это.И, к брегу своего житьятопча осенней ночи жижу,лишь одного не знаю я —зачем же я все это вижу?К чему сочувствия мои?Остановите, урезоньте!Пусть хоть старинный друг семьивозникнет там на горизонте.Привычный с нею быть на ты —возьмет вина, цветочков купит,и доберется до черты.и, не заметив, переступит.Пусть переступит, пусть рискнет…Она смутится и заплачет.Она к нему на миг прильнет.Но это ничего не значит…
1996
Баллада о чуде
Что там бродит во тьме возле дома —вроде облачка или фантома?Кто там молча глядит в наши лица —обознаться боится, таится?Вот и нечего шастать, ей-богу,научились мы жить понемногу:все в покое живем и в достатке —ни на что, кроме пользы, не падки.Ибо держится жизнь здравым смыслом,равно свойственным чувствам и мыслям,ибо знают у нас даже дети,что чудес не бывает на свете…И сидим мы с вином или чаем,и внимания не обращаем,телевизор включив ненаглядный, —кто там хлопает дверью в парадной?Между тем, никому не знакомо —вверх по лестнице нашего дома —неизвестно, зачем и откуда,несказанное близится чудо.Вот и чудится нам, но не четко —то ли старого друга походка,то ли туфельки нежной подругипо ступенькам взлетают, упруги…И забытые дивные вещивспоминаются ярче и резче —чувство счастья, сердечная смута,светлый день, золотая минута…И глядим мы в глазочки дверные,но пустынны площадки ночные,и слезятся глаза, как от дыма,а оно-то все – мимо и мимо…Мимо окон и матерной строчки,мимо полых шприцов в уголочке,мимо лестничной кошки пугливой,замурлыкавшей вдруг и счастливой…И звонок уже там раздается,где кому-то, как нам, не живется!И за что ему это, не знаем,как смеялись над ним, вспоминаем,как учили: живи, мол, как все мы,мол, не делай из жизни проблемы,мол, на свете чудес не бывает!Вот спешит он, вот дверь открывает…
