Читать «Всерьез» онлайн - страница 17

— Мне правда… — и тут я остановился. Снова эгоизм — держу его под дождем, доказывая свою искренность. С чего бы он мне поверил? С чего ему должно быть не все равно? Я же не дал повода. — Разумеется. Подождешь внутри?

— Без разницы. Еще мокрее я уже не стану.

— Зайди, пожалуйста. Не хочу, чтобы ты из-за этого простудился.

Он сердито сверкнул на меня глазами, сунув руки в карманы.

— Ага, конечно.

Его тон настолько напомнил типичный подростковый, что хотелось пнуть себя за то, что довел до такого своим легкомысленным обращением. Я подвинулся, и, секунду помедлив, он вошел внутрь, принеся с собой поток холодного влажного воздуха.

— Черт, — пробормотал он, переминаясь в хлюпающих кедах, — твой ковер.

— Он меня правда не заботит. — Эхо моих собственных слов больно царапнуло.

Я закрыл дверь, включил свет в коридоре и потянулся за телефоном.

— Бли-ин. — Что бы это ни было в его голосе — теплота, кажется, — оно меня совершенно огорошило. А в следующий момент его мокрое тело прижалось к моему, ледяные ладони легли на щеки, и он наклонил мое лицо к себе. — Черт, я же знал про вывод из сессии.

Я беспомощно уставился на него, моргая в недоумении, и даже не думал отодвигаться.

— Ч-что?

— Ты плакал.

— Я…

— Слушай, ну я же вижу. Глаза все красные.

А у него — цвета мокрых ирисов. Дивные. И мне стало стыдно.

— Это же из-за меня, да? Вашу мать.

Я выдавил из себя что-то, отдаленно напоминающее улыбку.

— Не льстите себе, юноша.

— Тогда почему?

Что я мог ему сказать? Что всей душой скучал по тому, чего у меня, может, никогда и не было. Или что я хотел того же, что и он, и тоже не мог этого найти. К моему ужасу, глаза защипало от слез.

Он обнял меня и крепко прижал к себе. Глупенький, слишком искренний, слишком красивый мальчик. В следующую секунду я нагнулся и уткнулся лицом в его мокрую шею, вдохнул запах дождя и тумана с ноткой пота и тоже обхватил его руками. Пока он не начал мелко дрожать, и холод не просочился и под мой халат.

— Мне тебя хотелось послать к чертям собачьим, — пробормотал он.

— Прости.

— Вообще, кто так, на хрен, делает, а? Сначала взрывает тебе мозг, а потом вышвыривает на улицу.

— Прости меня, пожалуйста.

Он отстранился и коснулся уголка моего глаза кончиком ледяного пальца.

— Это частично из-за меня, да?

— Да. Из-за тебя. Частично.

— Хорошо. То есть нет… не в смысле «хорошо», но мне нужно было знать, что тебе не совсем пофиг.

— Извини, что попытался притвориться, будто это не так.

Он всмотрелся в мое лицо, словно разглядывал что-то сквозь морозное стекло.

— Что-то ты много извиняешься.

— Когда веду себя по-свински — да, — кивнул я.

Мне не хотелось вдаваться в подробности темы извинений. Каким ужасно беспомощным себя чувствуешь, когда не остается ничего, кроме как ждать прощения, которое не заслужил и уже не заработаешь. Я ненавидел быть прощенным едва ли не больше, чем быть отвергнутым. Это слишком напоминало долг, который невозможно отдать. Вместо этого я сказал: