Читать «Быть гением. Истории об искусстве, жизни, смерти, любви, сексе, деньгах и безумии» онлайн - страница 45
Зарина Асфари
Баранья нога с мадерой: смешайте стакан мадеры, стакан бренди, четыре зубчика нечищеного чеснока, три гвоздики, щепотку тимьяна, соль и молотый перец и дайте этому коктейлю постоять ночь. Наутро процедите смесь через марлю, наполните ею шприц с толстой ветеринарной иглой и впрысните в баранью ногу в нескольких местах. Положите ногу в форму для запекания и оставьте до вечера; вечером запеките при 240 °C из расчёта 10–15 минут на полкило (Дали предпочитал мясо с кровью и настаивал на 8–10 минутах). Чеснок сварите, затем очистите и вилкой разомните в пюре, после чего подмешайте в вытекший из мяса сок.
Обессилев к вечеру, выпейте коктейль «Казанова»: смешайте по чайной ложке кампари и имбиря, четыре столовые ложки бренди, две — старого бренди (желательно Vielle Cure), щепотку кайенского перца, уберите на полчаса в холод, залейте соком одного апельсина. Окрыляющий эффект не заставит себя ждать (я пробовала после лекции о Сальвадоре Дали — это работает), и можно отправляться прогулку, заменив ужин на чупа-чупс: ведь логотип для него придумал именно Сальвадор Дали.
Седьмой герой
Когда рождается ребёнок, к нему с небес спускается ангел-хранитель, который отныне будет всегда стоять за его плечом, направлять его по жизни и нести на руках тогда, когда сил идти уже не останется. Некоторые люди даже знают своих хранителей по именам. Я своих не только знаю, но ещё и отчётливо вижу. Они не прячутся за моей спиной, а открыто сопровождают меня, управляют моей лодкой и сидят на вёслах.
Болезнь, Безумие и Смерть (). Вот те ангелы, что на чёрных крыльях слетелись к моей колыбели. Любовь, щедро вложенная Богом в младенческое сердце, впитала в себя их черноту и стала для меня очередной болезнью, самой, пожалуй, страшной. Я по-христиански трепетно и безусловно люблю свою семью. Отец — военный доктор, так что живём мы скромно, даже бедно. Папа водит меня в лазарет, где мои ангелы с воистину вселенским размахом творят жуткую, гниющую, разлагающуюся реальность. Она цепляется за нашу одежду, за наши мысли и чувства, как репейные колючки, и вот уже проникает в наш дом.
От чахотки умирает мама. Мне пять лет. Как вы видите, я стою у её постели и впервые отчётливо слышу крик Ангела Смерти: абсолютную, всепоглощающую, вводящую родных в состояние транса и оцепенения тишину. Ту самую оглушительную тишину, что, отражаясь от стен крохотной комнатёнки, во сто крат усиливается, делаясь невыносимой. Я зажимаю уши ладонями, только бы её не слышать, только бы спрятаться у себя внутри, но я уже пропитан ею насквозь, и бежать мне некуда…
