Читать «Богадельня пост-панка» онлайн - страница 27

–Я не выкину тебя из дома, – говорит она, пережевывая лавровые листья, – это слишком просто. А слишком просто – слишком глупо. А ты должна вырасти человеком, а не тем, кем я вижу тебя сейчас.

Действие смеси было в самом разгаре, так что я ее уже почти не вижу. Отсутствие линз способствует расплывчатому силуэту матери. Благословенны незрячие ибо в трудную минуту могут не закрывать глаза на проблему, а попросту ее не видеть.

–Услышала я тебя, – произношу я эти слова, которые не звучат добровольно, она заставляет меня отвечать ей. – Услышала. Больше не повторится. Не повторится.

–Единственная травка, которая может быть в моем доме- укроп, который я выращиваю на подоконнике кухни. Повтори!

–Единственная это укроп подоконнике кухни.

Прячу от Агаты лицо в тени шкафа. На нем выделяется синяк вокруг левого глаза. Этот синяк я получила вчера в одном тайном месте, вроде бойцовского клуба, только удары так получают не намерено.

У некоторых молодых людей нашего города есть традиция. Мы встречаемся в подвале заброшенного дома по выходным, называется он «Богадельня пост-панка». Там ребята играют тяжелую музыку под тяжелыми веществами и чем ближе к утру, тем музыка становится сложнее. Вообще к утру все это приобретает пугающий окрас, если взглянуть трезвым на подвал того заброшенного дома на окраине города. Толпа подростков и молодых людей, совершенно ничего не ожидающих от завтрашнего дня, ничего не умеющих, кроме саморазрушения и бряканья по гитаре. Мы поем, мы кричим, мы проживаем лучшие года жизни среди убегающих крыс и перепуганных тараканов. Мы творим историю, по крайней мере, мы там оправдываем белые, эти белые ночи.

К слову, школа мне надоела. Я в ней туристка, странница, та самая женщина пятидесяти лет, которая надоедает своим нелепым поведением.

Пристанище мое- библиотека. Несколько лет назад мэр подарил нашей школе множество книг и теперь здесь мое любимое место.

–Ты же уже читала эти книги, верно? – спросила старушка. Эта милая седовласая мисс работает здесь веками, однако имени ее никто не знает.

–Верно, читала. Повторение – мать учения.

–Ум – юдон печали, милая.

–Можно еще Кафку? – сказала я,решив показать ей всю серьезность моей печали.

Медленно плетусь по коридору с охапкой макулатуры, нюхаю верхнюю книгу. Она пахнет каким-то мясом и сигаретами. Крепкими сигаретами и говядиной. Упираюсь в книгу носом. Раскатисто играет музыка из учительской, сегодня свой день рождения празднует эта школа. Раньше они обходились маленьким концертом в актовом зале, а теперь слышу тост учителя истории. Он голосист, обычно этот человек так тих, что некоторые факты по его предмету приходится додумывать самим. Пьют за здравие и за упокой, значит вечеринка в самом разгаре.

Учитель географии выбегает из кабинета, в котором люди поют хором гимн нашей школы, и останавливает свой взгляд на мне. Острие серых глаз пронзает, внутри все зудит от отвращение к этому несчастному, заплывшему водкой мужчине. Хилый, длинный и печальный – единственное, что приходит на ум при упоминание этого человека у любого в этой школе. Нелюбимая жена, случайный ребенок, не исполнившиеся мечты – обычный сорокалетний чудак, таких пруд пруди в вечернее время в очереди за бутылочкой пива и пачкой чипсов. Слишком банален, чтобы о нем говорить. Протыкает тупостью и невежеством, появляется звериный, первобытный оскал, пожар разгорается с небывалой скоростью. Шаг, еще шаг. Он стоит передо мной.