Читать «Стихотворения (1924)» онлайн - страница 4

— Товарищ сборщик,

                                      есть у вас внуки?

— Есть,—

                   говорит.

                                  — Так скажите

                                                             внучке,

чтоб с тех собирала,

                                     — на ком брючки.

А этаким способом

                                   — через тысячную ночку —

соберете

                  разве что

                                    на очки летчику.—

Наконец,

                задыхаясь от смеха,

поезд

           взял

                    и дальше поехал.

К чему спать?

                         Позевывает пассажир.

Сны эти

                только

                             нагоняют жир.

Человеческим

                          происхождением

                                                  гордятся простофили.

А я

      сожалею,

                       что я

                                 не филин.

Как филинам полагается,

                                            не предаваясь сну,

ждал бы

                сборщиков,

                                     взлезши на сосну.

ПРОТЕСТУЮ!

Я

    ненавижу

                      человечье устройство,

ненавижу организацию,

                                          вид

                                                 и рост его.

На что похожи

                          руки наши?..

Разве так

                  машина

                                уважаемая

                                                    машет?..

Представьте,

                        если б

                                    шатунов шатия

чуть что —

                    лезла в рукопожатия.

Я вот

           хожу

                     весел и высок.

Прострелят,

                      и конец —

                                         не вставишь висок.

Не завидую

                     ни Пушкину,

                                          ни Шекспиру Биллю.

Завидую

               только

                           блиндированному автомобилю.

Мозг

         нагрузишь

                            до крохотной нагрузки,

и уже

          захотелось

                               поэзии…

                                               музыки…

Если б в понедельник

                                       паровозы

                                                    не вылезли, болея

с перепоя,

                   в честь

                                 поэтического юбилея…

Даже если

                    не брать уродов,

больных,

                 залегших

                                  под груду одеял,—

то даже

              прелестнейший

                                          тов. Родов

тоже

         еще для Коммуны не идеал.

Я против времени,

                                 убийцы вороватого.

Сколькие

                 в землю

                                часами вогнаны.

Почему

              болезнь

                             сковала Арватова?

Почему

              безудержно

                                    пишут Коганы?

Довольно! —

                        зевать нечего:

переиначьте

                       конструкцию