Читать «Золотые миры (Избранное)» онлайн - страница 162
Ирина Николаевна Кнорринг
«Всю жизнь тоскливо думать про искусство…»
Всю жизнь тоскливо думать про искусство,
Писать стихи о том, что очень грустно.
День изо дня назойливо молчать,
И, не дождавшись, терпеливо ждать,
И отвозить покорно и упорно
Своих любимейших и неповторных
Литературных маленьких детей
На кладбище «Последних Новостей».
«Без моего вниманья проживёт…»
Без моего вниманья проживёт,
Без моего участья обойдётся.
За годом тянется огромный год,
И много дел, больших, дневных забот,
А сердце медленно и ровно бьётся.
И нет борьбы. И ничего не жаль.
«За всё — спасибо». И томиться нечем.
И только каждый, каждый вечер
Привычная, ненужная печаль.
«Опять о том же: о годах войны…»
Опять о том же: о годах войны,
О грохоте уродливых орудий.
О чёрном дыме в синеве весны,
О том, что было и чего не будет.
Как шли в атаку, брали города,
Снаряды рвали вспаханную землю,
О пафосе, который навсегда,
— До самой смерти — свеж и неотъемлем.
И только я средь пламенных людей,
Не возражая, не кляня, не споря, —
Твержу о несмываемом стыде
И о неискупаемом позоре.
«За то, что правда солона и зла…»
За то, что правда солона и зла,
За то, что я весёлой не была,
За все стихи, любимые когда-то;
За все невозместимые утраты,
За то, что неизменно каждый раз
При встрече я не поднимаю глаз,
За неуверенность и за усталость,
За то, что я всегда, всего боялась,
За вечер без любви и без огня —
Вы никогда не вспомните меня.
Колыбельная
Баю, баиньки-баю,
Спать укладываю
Мою крошечку,
— Игорёшечку.
Возле дома ходит сон,
Спотыкается,
У завешенных окон
Всё шатается.
Дрёма падает кругом,
Куралесится,
Поднимается в наш дом
Тёмной лестницей.
Глазки сонные закрой,
Баю, баиньки,
Я всегда, всегда с тобой,
Игорь маленький.
Я всегда с тобой, одна,
Где мы спрячемся?
Я такой уж создана
Сторонящейся.
Сколько режет эту тьму
Снов безрадостных,
Никому-то, никому
Не рассказанных.
Неприглядной и ничьей
Приживалкою —
Бьётся в глубине ночей
Сердце жалкое,
В жизни сделать ничего
Не сумевшее…
Никого-то, никого
Не согревшее…
А — баю, баю, баю,
Полчаса тебе пою,
Спи, котёночек,
Игорёночек.
Нине («Моим стихам не верь. Они пустые…»)
Моим стихам не верь. Они пустые.
Не верь тоске, звучащей, как набат.
Ведь мне не жаль оставленной России,
Не жаль больших и мертвенных утрат.
Не жаль бросать взволнованные взгляды
В глаза не отвечающих людей.
И даже тот, со мной сидящий рядом,
И тот не помнит жалости моей.
Не жаль стихов, беспомощных и зыбких,
Самой себя я в них не узнаю,
И провожаю с радостной улыбкой
Стареющую молодость мою.
«Считаю тихие пустые будни…»
Считаю тихие пустые будни,
Тоску о празднике в душе тая,
Едва ли есть на свете бесприютней
И жалобнее кто-нибудь, чем я.
Не забываю прожитого счастья —
И медленных, болезненных утрат
В глаза без нежности и без участья
Мои глаза доверчиво глядят.
