Читать «А. Покровский и братья. В море, на суше и выше 2... -» онлайн - страница 113
Александр Покровский
– Здравствуйте, товарищи офицеры!
– Зд-ра… ж-ла, т-р-щ под-п-л-к-ник!!!
– Буду краток, но начну с главного: кто подаст рапорт в Афганистан, еби мать – десять суток ареста моими правами гарантирую!
Строй загудел. В воздухе повис вопрос: «А почему, собственно?…»
– Читаю ваши мысли, товарищи офицеры. И отвечаю на ваш немой вопрос – а потому, еби мать, что мне тут границу охранять не с кем! Еще вопросы? Служите, сынки! А ваша слава, еби мать, вас и здесь найдет. Начштаба, доведите распределение по заставам… Определитесь по доставке, и чтоб к боевому расчету, еби мать, все кто на заставы отрядного подчинения – были на местах. Комендатурские – завтра с бортами. Развоз по заставам – за комендантами. Офицеров на втягивание вместе с ними. Сам с группой, еби мать, объеду лично все заставы. Заодно доведем решение. Всё, разойтись! Петр Иванович, офицеры штаба, еби мать, через десять минут – в командирском классе…
– А почти через два года (когда уже совсем не ждешь, и планов – громадье) – звонок кадровика. И голосом, таким елейно-медовым, ласково так, по-отечески:
– Товарищ лейтенант (эсквайр, между прочим), не желаете ли в командировочку, в Афган?
Если честно – не сильно, нас и здесь неплохо кормят. Но скажи, попробуй, что не желаешь. Нет, конечно, сказать-то можно. Почему нет? Только после этого сразу можно забыть о:
а) нормальной должности;
б) шансах на Академию;
и в) нормальном прохождении очередных воинских званий. И будешь ты долго (очень долго, до самого «дембеля»!) Никем, и звать тебя будут Никак…
– Так точно, всегда готов по приказу моей Родины, Союза Советских Социалистических Республик… Когда за предписанием?
И вот славный город Термез (любой конец города на такси – рубль, аэропорт – три; четыре главных ресторана и несколько мелких баров; население – смешанное: «звери», «озверевшие русаки» и военные всех родов войск)! Отряд, оперативная группа – мозг и центральная нервная система наших спецобъектов. Самая центральная и очень нервная.
Женя Потехин, начальник опергруппы, озадаченно вертит перед глазами предписание.
– Ну и что мне с тобой делать, лейтенант? Кто и на кой хрен тебя сюда прислал?
– Там все написано, товарищ подполковник!
Женя (начиная нервничать):
– Да написано-то, конечно, да, только у меня вроде никто по сроку не заменяется…
Встревает дежурный офицер опергруппы:
– Товарищ подполковник, в четвертой, в Бариабафе, вроде зам со второй заставы должен меняться?
– Товарищ подполковник, а мне говорили в Мормоль…
– Отставить! Кто разрешал говорить? – взрывается Потехин, – М-а-р-моль?! Вам сказали? Вы что заканчивали? Где служили? Голицыне!? Балетно-паркетное? Понятно! Служили в Хороге? Да вы жизни не видели! Да меня не волнуют даже пятна на Солнце и кольца Сатурна! И КТО, и ГДЕ, и ЧТО там вам говорил, меня интересует не больше, чем национальное примирение там, куда вы, лейтенант, в конце концов, поедете, полетите, поползете… Бариабаф, лейтенант, БАРИАБАФ! А кстати, служебный паспорт ваш где?
– А мне никто…
– Вот! Вот видите, красавец, про Мормоль вам сказали, а про самое главное – нет! Оформляйте паспорт в кадрах, а пока он придет – будете дежурить по опергруппе… И не дай вам бог!