Читать «Новые рифмы (стихи)» онлайн - страница 7

тает фиалка!

Благоухает фиалка.

Ах, закурив, улетаю к небеснейшей птице.

Оскар с Марселем,

Оскар летает с Марселем

там темнооким, в цилиндре и с тростью.

Тянет апрелем,

искренним тянет апрелем,

зеленоватой, едва завязавшейся гроздью.

Взоры возвысьте,

до небыванья возвысьте!

Легкие, мы забрели в эти выси

не из корысти,

как птичьи не из корысти

тельца пульсируют, птичьи, и рыбьи, и лисьи.

Ах, виноградник,

зрей, мой лиса-виноградник!

Ведь тяжелит только то, что порочно.

Огненный ратник,

целься в счастливого, ратник,

в легкого целься, без устали, ласково, точно.

12 декабря 2001

* * *

сестре

Мать жарит яичницу

на кухне. Подъем.

Лицо твое тычется

в подушку. Всплакнем.

Всплакнем, моя мамочка.

Зима и завод.

У жизни есть лямочка.

В семье есть урод.

То лампы неоновой

расплыв на снегу,

то шубы мутоновой

забыть не могу.

Фреза это вертится,

с тех пор и не сплю,

цеха это светятся,

с тех пор и люблю,

когда обесточено

и спяще жилье.

К чему приурочено

рожденье мое?

Всплакнем, моя мамочка.

В часах есть завод.

У щечки есть ямочка.

"На выход!", зовет.

Прижмись, что ли, к инею

на черном стекле.

Мать гнет свою линию,

покоясь в земле.

27 декабря 2001

* * *

Х. О.

С места не сойти,

стою на углу,

ничто плоти,

вижу розовую куклу,

это облако по

небу. А за ним

паровоз в депо

ходом задним.

Деревья в коре.

Ветви их.

Время - горе

изъятий тихих.

Слова развей.

Я не знал, что умру.

Теперь не знаю: разве

жил? Не верю.

И никак с места

не сойти, стою

и считаю до ста,

ничто простое.

8 марта 2002

Ходасевич

Пластинки шипящие грани,

прохлада простынки льняной.

Что счастье? Крюшон после бани,

малиновый и ледяной.

Которой еще там - концертной?

прохлады тебе пожелать?

Немного бы славы посмертной

при жизни - да и наплевать.

11 марта 2002

Из Набокова

В какой-нибудь (сказал бы: низкозадой,

но я ее не помню и анфас)

в какой-нибудь москве поэт досужий

заглядывает в книжицу мою.

Но жжется книжица, и каждой фразой

она ему выносит приговор:

"Ты хочешь, чтоб меня не знали люди

и внятный голос затерялся мой".

Да он и сам не в силах углубиться,

бедняга, в чтение, и закрывает книгу,

и зарывает в ящик - с глаз долой.

Годами он лепил свой хитрый образ,

выказывая небреженье к дару

поэта, но в нетрезвости являлась

гордыня. И тогда он бросил пить.

Осталась маска волевых страданий.

Идея скромности, семейной жизни,

благовоспитанный читатель ценит

доступное. Скажи: "Мой дар убог"

и ты, возможно, будешь возвеличен.

И впрямь: расчет поэта оправдался,

и он почтен в какой-нибудь москве.

Вот только что же делать с этой фразой,

с моей наклонной фразой, с перебоем

благословенным ритма, с этой лентой

столь мебиусной предложенья, что

не оторваться, и конца не видно

ей, потому что ей конца не видно,

она в его несчастной голове

промелькивает день и ночь, и следом

еще одна... Нет, говорит, довольно.

Когда-нибудь, когда ему помстится,

что он забыл их, - он присвоит все.

О, мой читатель промолчит, задобрен

воистину его убогим даром,

я тоже промолчу: мой труд прекрасный

сам за себя способен постоять.

Два-три штриха к портрету напоследок

воришки: перед сном снимая маску

и в зеркало уставившись в клозете,

подмигивая, прижимая палец

к губам, он говорит: "Тс-с-с! Пронесло".