Читать «Удовлетворение» онлайн - страница 47

– Считай, что я прослезился, – я иронически сморщился. – Ты со своим бывшим часто видишься?

– Сравнил! – он фыркнул. – Мой бывший был форменный мудак.

Бухгалтер из американского Санкт-Петербурга. Пресный сухарь. В нарукавниках… А по ночам дрочил на детское порно. В общем, тот ещё типок. Я его терпеть не мог. Зато уж тебя я выбирал себе по вкусу.

– А откуда ты знал, кем я стану?

– В Книгах Судьбы всё записано, чувак, – он поучительно поднял кверху немытый указательный палец с обкусанным ногтем. – Ты мог стать только тем, что ты есть сейчас. Или совковым атташе в африканской глубинке. Я, честно говоря, сильно перетрухал, когда ты во французскую спецшколу пошёл учиться. Пришлось замутить в стране перестройку, чтоб уж наверняка спасти тебя от дипломатического намордника.

Я от такого обращения с моей судьбой малость прифигел, но виду не подал.

– А что, классно получилось, – он самодовольно хрюкнул и разлил коньяк по бокалам. – Ну, поехали, чувак! С наступающим! Говорят, вперёд нельзя. Но мне можно. Главное – не становись мудаком. А остальное всё будет – поверь мне.

И он залпом махнул свой бокал до дна, нарушая все традиции коньякораспития. Вопрос из зала: И закусил огурцом? Это был бы ваще вышак – огурцом! Ответ: Не поверишь – но, действительно, огурцом. Он приволок целый пакет с огурцами и оставил мне здоровенное пятно рассола на светлом ковре. Вопрос из зала: И после этого побежал по потолку? Ответ: Да нет… Долго сидел, трепался на разные философские темы. Уселся, свинья, на мой любимый винил Хоулина Вульфа… Долго извинялся. А потом попрощался и грузно вылетел в окно. Я стоял и наблюдал, как он на бреющем полёте идёт над городскими крышами. Он перебрал коньяку и постоянно заваливался на правое крыло…

ГЛАВА 8

_Current music: Sting "_ _English Man In New York_ _"_

Утро на цыпочках прокрадывается в твою спальню. Вот оно стоит у изголовья, легонько касается твоих волос, касается молча, без единого словечка. Ты просыпаешься медленно, лениво, будто выходишь из тёплого озера. Раздвигаешь руками волны и чувствуешь, как идут круги по поверхности воды. Просыпаешься… Долго лежишь, не открывая глаз, чувствуя на щеке ласковый солнечный лучик – он контрабандистом пробрался сквозь брешь в неплотно задвинутых шторах.

Лежишь, чувствуя тяжесть его руки – он рядом и в то же время за тридевять земель. Он ещё и не думает просыпаться. Чувствуешь его руку на груди. Чувствуешь радость от того, что чувствуешь его руку.

Чувствуешь радость от того, что чувствуешь…

Наконец-то решаешься открыть глаза. Сначала понарошку, потом тайком. Прижмуриваешься, впуская под ресницы новый день. Улыбаешься.

Ещё улыбаешься. Ещё и ещё… Утро улыбок. Да, с тобой такое стало часто случаться.

Ты садишься и с наслаждением потягиваешься. Осторожно, не делая резких движений – пусть он ещё поспит. Легонько целуешь его в спутанные волосы. Шутливо про себя ругаешь лентяем. И улыбаешься…

Утро улыбок…

Спускаешь ноги с кровати и касаешься ступнями прохладного пола.