Читать «Тень кондотьера» онлайн - страница 158

Ведьма на секунду окаменела. Потом ожидаемо ахнула и пошла вставлять мне по первое число:

– Завалил всё-таки, мерзавец, девчонку? Не утерпел, негодяй? Позарился, злыдень? Позарился? Да? Позарился на сладенькое? Ух, ненавижу.

Ну и замахнулось, конечно, чтобы врезать по физиономии.

– Да постой ты, – уклоняясь от её тяжёлой руки, воскликнул я. – Успокойся. Не я позарился.

– То есть? – замерла ведьма в недоумении. – Сам же только что сказал.

– Чего я сказал? Сказал, что по моей вине. Но вина моя только в том, что недоглядел. Только в этом. А учудил брательник.

– Какой из двух?

– Пётр, будь он неладен.

Ведьма аж засветилась вся изнутри, просветлела лицом. И моментально сменила гнев на милость:

– Ай, молодца, Петруша. Ай, мужчина.

Признаться, опешил я поначалу от такой неадекватной реакции, а потом не на шутку возмутился:

– Нормальные дела. Значит, если бы я девчонку за край толкнул, было бы плохо. А Пётр сделал – хорошо? Где, мать, логика?

– Где-где? Не знаешь, что ли, где у женщины логика? Чего смотришь? Одно дело ты, другое – он. Соображать должен. Во-первых, ты ведун, ты при делах, а на него как обижаться? Он же… Что толку на ураган обижаться за то, что берёзку повалил? Глупо. Стихия ведь. – Произнеся всё это на одном дыхании, Альбина сделала паузу, после которой одарила меня смущённо-загадочной улыбкой и призналась: – А потом Пётр-то мне никто, а ты мне кто. Давно не мой, а всё равно мой. Ну а раз мой, обидно мне всегда, когда ты с кем-то… Когда ты где-то… кого-то. Понимаю, что дурость, понимаю, что прав не имею никаких, но сердцу-то не прикажешь.

Пока она признавалась в заповедном, я сконфужено ковырялся в торте ложкой. Кусочек даже в рот сунул, только вкуса не почувствовал. Понял, что абсолютно не хочу есть, воткнул ложку в сладкое месиво и потянулся к чашке. Отхлебнул несколько раз. Чай выдался на славу, ведьма добавила в него чабрец и немного сагаан-дали. Всё так, как я люблю.

А вот раскрасневшаяся от волнения и оттого ещё больше похорошевшая Альбина ни к торту, ни к чаю даже не притронулась. Высказав всё, что хотела высказать, уставилась в одну точку на противоположной стене и ушла в себя. Задумалась о чём-то своём. О глубоко женском. До поры до времени я не мешал ей, пил чай и слушал джазовую мелодию, что доносилась через открытую форточку из припаркованной где-то внизу машины. Мелодия была, что говорится, в тему: гитара сходила с ума, недовольно бурчал контрабас, о чём-то несбывшемся плакал навзрыд саксофон.

В конце концов я не выдержал, поставил наполовину опустевшую чашку на стеклянную поверхность столика и, нарушая молчание, проговорил доверительно:

– Жаль мне девчонку, не должно было этого случиться. В первый раз я так оплошал.

– Судьба не Маша Помидорова, – очнувшись, ответила мне на это Альбина, – её не обманешь.

И похлопала ободряюще по коленке.

– Это-то понятно, однако всё равно… Тошно мне, Альбина. Понимаешь, тошно. Он ведь ничего ей не сказал насчёт того, кем теперь станет. Не предупредил. А это неправильно. Это не по совести.

– Может, и не по совести. А только вот что я тебе, Егор, скажу: очень хорошо, что он ничего ей не сказал. Это очень здорово.