Читать «Литературная Газета 6456 ( № 13 2014)» онлайн - страница 34

Была б умней – стремясь за синей птицей,

Не стала б перекрашивать, ругая,

Свою обыкновенную синицу,

В итоге получая... попугая

Была б умней – в плену авторитетов

Не пребывала б долго. Точку зренья

Чужую стёрла бы давно без пиетета,

От штампов очищая путь к прозренью!

Была б умней – я б написала книгу,

Которую читая, чтоб мечталось

Не разгадать сюжетную интригу,

А просто – чтобы книга не кончалась!

Была б умней – нашёлся бы Читатель

У этой книги, хоть сто раз готовый

Читать её в постели, на ночь глядя,

Но непременно с авторским надзором!

Сильная женщина

Скажешь ты мне, что я – сильная женщина,

И... вместо губ поцелуешь запястье.

Я б с удовольствием силу уменьшила,

Лишь бы не ведать подобного «счастья»...

С детства мечтая женой быть и мамою,

Сильною стать не сама я решила.

Умный сказал: «Не смеши Бога планами»,

Видимо, глупая, я насмешила

Раз Он зачем-то послал мне амбиции,

В жизни меня наделяя ролями,

Где, не довольствуясь малой синицею,

Вечно охочусь я за журавлями...

Не прекращая трудов над характером,

Беды мне слал, что иным не под силу, –

Чаще без слов, реже с лексикой матерной,

Плечи подставив, я их выносила

...Вряд ли тебя моя сила обрадует –

И подстрахуюсь я «ложью» невинной:

«Не сомневайся, любимый, я – слабая,

ЖИЗНЬ иногда заставляла быть сильной...»

Весна в Москве

Я бегу по Москве,

а душа и пальто нараспашку,

Взглядом, словно сачком,

и лучи, и улыбки ловлю,

Ветер вырвет из рук,

раскидав по асфальту, бумажки,

Я в ответ рассмеюсь,

чем прохожих зевак удивлю...

Их поможет собрать

старомодный чудак-старикашка,

Из столичной толпы

он один никуда не спешит,

Кое-как мы спасём

документы мои – замарашки,

Вот спасибо ему

и нижайший поклон от души!

В бесконечных делах

на сегодня поставлю я точку

И с Тверской на бульвары

прогулочным шагом сверну,

Не сдержусь и сорву

я с кустарника липкую почку,

И всей грудью в себя

аромат её горький втяну –

Я закрою глаза

и на месте замру в восхищенье,

Из природы чудес,

что так щедро нам дарит земля,

Нет чудеснее чуда

её по весне возрожденья

И нет силы сильней –

каждый раз начинать всё с нуля!

Посижу-покурю

с незнакомой девчонкой-подростком,

Ни с того ни с сего

огорошит признаньем меня:

«Восемнадцать уже,

а себя всё не чувствую взрослой…»

Ей открою секрет:

«Не поверишь, но та же фигня!»

Обнажились от туч

небеса – в серых шубах им тесно!

Рот открыв, головой

что есть мочи откинусь назад,

В неба синь засмотрюсь

как влюблённый жених на невесту,

Что сняла наконец

ненавистно закрытый наряд!

Закружит меня вихрем

волнующе cвежих эмоций,

Предвкушением счастья

до слёз опьянит без вина,

Обласкает теплом

с непривычки слепящего солнца

И подарит любовь

долгожданная гостья Весна!

Теги: Павел Косяков , Василий Попов , Оксана Чиповская

Семя, которое не прорастёт

Андрей Иванов. Харбинские мотыльки. - Таллин: Авенариус, 2013. – 312 с. – 1000 экз.

Роман живущего в Эстонии прозаика А. Иванова в минувшем году был осыпан премиями. "Харбинские мотыльки" вошли в шорт-лист «Русского Букера», автор стал лауреатом и либерального «НОСа», и премии им. Юрия Долгорукого Московского фонда международного сотрудничества. Премия эта учреждена для зарубежных авторов, пишущих на русском языке и вносящих весомый вклад в развитие художественных традиций русского языка и литературы. Поначалу роман представлялся очередным постмодернистским выплеском. Однако с текстом А. Иванова произошла редкая по нашим временам метаморфоза. Связано это «превращение» прежде всего с политическими событиями последнего времени. Но если бы такая «бомба» потенциально не была заложена, «Мотыльки» не актуализировались бы так скоро. Потеря Родины, чреватая потерей личности, – тема далеко не новая. А вот то, что героя заносит в фашистскую группировку эмигрантов, осевших в Эстонии, это нечто иное, выходящее за пределы постмодернистской эстетики. И хотя главный герой книги Ребров оказывается в рядах ультранационалистов «случайно», логика сюжета говорит о том, что это, скорее, закономерно. И нашей либеральной интеллигенции, на ура принявшей роман, но, кажется, не понявшей в нём главного, не грех бы перечитать его и призадуматься...