Читать «Вариант "Ангола"» онлайн - страница 237
Игорь Борисенко
Сейчас Горадзе и Попов, у которых в Москве никакой родни, заканчивают работу над отчетами, готовясь к завтрашнему совещанию – вечером я пригласил их к себе в гости, так что праздник отметим в теплой компании. Боря Клюйко в госпитале – говорят, все с ним будет в порядке. Володька улетел домой, ну а мы с Зоей…
Ну а мы с Зоей шли домой по заснеженной московской улице.
О тех, кто погиб, мы пока старались не говорить – это все еще слишком больно для обоих. Наверное, потом мы сможем вспоминать о них без слез, но я уверен, что к горлу всегда будет подкатывать шершавый теплый комок – даже через много лет, даже когда лица погибших будут всплывать в памяти неясными и размытыми, словно видимыми сквозь туманную дымку.
Но это время еще не пришло.
Возле парадного мы остановились, и долго стояли, обнявшись. Потом я поцеловал Зою в кончик носа и тихо сказал:
– Ну что, пошли?
Она кивнула, и поежилась.
– Замерзла?
– Нет, – она покачала головой и неуверенно улыбнулась, глядя вверх, на окна моей квартиры. Светилось только окно кухни – наверное, мама готовит ужин. – Не замерзла. Просто страшновато.
– Не бойся, – прошептал я.
Мы поднялись по лестнице, остановились перед дверью моей квартиры. Помедлив, я негромко постучал.
Дверь распахнулась.
Мама несколько секунд всматривалась в наши загорелые, обветренные лица.
Я видел, как мелко задрожали ее руки, комкающие передник, как выступили на глазах слезы.
– Я вернулся, мама, – сказал я. Потом взглянул на Зою и добавил: – Мы вернулись.
Мы вернулись.
