Читать «Вы призвали не того... Книга 7» онлайн - страница 154

«И мы, и мы!» - добавили почки, весело играя в прыгалки кишечником.

По крайней мере от прострелившей тело боли в моем опухшем от всякой херни мозгу всплыла именно такая картинка.

Но ничего, реген пока пашет. Жрать, правда, хочется неимоверно. Да плюс я еще и не помылся после боя с той химерой. И хотя Костюм Стражей уже очистился сам, но вот мою кожу он как всегда проигнорировал.

С кряхтением сев, огляделся.

Над головой та самая труба, по которой мою тушку спустила ебучая зомбя. Найду — запытаю тентаклями до состояния радостно пускающей слюни анальной нимфоманки! А я ее найду! Если не сейчас, то потом, когда начищу морду местному глав-гаду, включу в предъявленный богам счет тушку этой самой хитрожопой зомби!

А пока нужно выбираться отсюда…

«Чешуйка, прием!»

«Да слышу я тебя», - лениво ответила зеленая. - «И вижу. Мы тут с Тотом и Пулей пошептались… В общем, ты рядом с сигналом их отряда. На втором-третьем подземном этаже. Мы сейчас пообедаем, передохнем и двинем навстречу. Я буду прокладывать дорогу, так что доберемся быстро. А ты пока можешь там пошуршать по углам и поискать на задницу очередных приключений. Но только не баб. Хватит уже их, а то Ан точно кого-нибудь прихлопнет…»

Хм… Это да, есть такое. Наша Аннушка в последнее время начала проявлять какую-то уж очень активную позицию…

«Звал, Хозяин?» - тут же раздался в голове голосок героини.

«Нет, нет», - машинально покачал я башкой. - «Все в порядке! Бабу не ищу, мышей… В смысле, врагов ловлю, по заданиям круги нарезаю!»

«Эм…» - похоже она даже растерялась от такого ответа. - «Ну… Молодец. Продолжай. Я тогда награду приготовлю».

«Это какую?» - тут же заинтересовался я.

«Секрет», - серьезно ответила Ан и отключилась.

Мде. Башка моя — как проходной двор. Захаживает кто и когда захочет, при этом ничуть меня не стесняясь. Впрочем, пусть так. Даже удобно — не нужно ни за кем бегать и никуда звонить, а секретных мыслей я не держу…

К этому моменту тело как раз более-менее пришло в себя и я смог встать на ноги.

Огляделся.

Картина маслом «Подвал дома после зомбиапокала», пера великого и несравненного меня. И похер, что картины кистями пишут — я же несравненный, так что пишу их перьями, которые щас выщипаю вон из той крадущейся в темноте птички.

«Птичка», к слову, была трехметровой длины и больше походила на пернатого крокодила. Хорошо хоть воды тут не было, только трубы и затянувшая стены черная слизь, наводившая на нехорошие такие мысли о плюющихся кислотой космических монстрах. А учитывая, что где-то тут маячки пропавшей группы людей, то мысли эти начинают виться в сторону вполне конкретных сюжетных ходов…

Вздохнув, я призвал Иль-Сафор и со всего маху опустил его шар на голову подкравшейся достаточно близко пернатой твари. По подвалу эхом прокатился оглушительный хруст и противный чавкающий звук. «Фаталити» просто расплющило черепушку бедного крока как удар кувалды переспелый арбуз. Часть фарша из крови, костей и мозгов попала мне на штанину, но ничего кроме брезгливости это не вызвало.