Читать «Высоко над уровнем моря» онлайн - страница 97

Мне хотелось взять ее на руки, унести отсюда. Куда?!

Я так и не узнал ее имени, не увидел лица.

Всю обратную дорогу мы молчали. Хуршет больше не смеялся, догадываясь, что творится в наших душах. Грач зло и обиженно сопел. Я…

У меня щемило грудь, и кружилась голова от непривычного состояния охватившей душу нежности. Я несколько раз отчаянно мотал головой, чтобы избавиться от нее. И только, увидев палатки, модули, посты нашего батальона, усилием воли стер с души случайно залетевший туда росток ненужного на войне чувства.

Задвинул, как под тяжелую гробовую плиту. До лучших времен.

Из дневника старшей медицинской сестры Светланы Горбуновой.

«Сегодня впервые за последние месяцы приснился Афган. Будто наш полевой госпиталь по ошибке накрыли свои же «грады».

Я мечусь среди разрывов, палаток, сносимых взрывной волной и вспыхивающих, как свечки. Кругом кричат, матерятся, стонут раненые, зовут меня на помощь. Мимо бегут какие-то солдаты, я пытаюсь их остановить — безуспешно. Я реву, как последняя дура (сплю и чувствую, что реву — подушка мокрая), тащу в укрытие солдатика с оторванными ногами, и вдруг вижу Сергея.

Он несется туда же, куда и все. Размахивает автоматом с круглым диском — ППШ, кажется, такие были в нашей армии в Великую Отечественную войну.

Я хватаю его за руку, кричу: «Сережа, здесь раненые, их надо спасать!» Он выдергивает рукав из моих пальцев, возбужденно бросает мне в лицо: «Ты ничего не понимаешь! Какие, к черту, раненые?! «Духи» прорвались. Надо отбивать атаку. Иначе всем конец!»

Я запомнила его слова один в один, как и весь сон. Хотя обычно забываю свои ночные кошмары почти сразу после пробуждения…

Сергей вырвался и убежал от меня. Убежал играть в свои мужские игры. Я реву теперь не столько от бессилия, сколько от злости.

И вдруг я наткнулась на сидящего прямо на земле, в пыли, солдата. Он преспокойно курил сигарету и равнодушно поглядывал на творящийся вокруг бедлам. Я едва не споткнулась об него. Словно о какой-нибудь пень.

Солдат поднял на меня глаза, и я узнала в нем Андрея Протасова — того самого, из последней партии раненых. Он спокойно посмотрел мне в лицо и произнес:

«Кончай, Свет, дурью маяться. Ты ничего здесь не исправишь. Мы все обречены. Давай-ка лучше посидим, покурим. Ты какие сигареты любишь? Мы в прошлый раз караван накрыли: этого добра было в нем навалом. Даже американские. Хотя, сама посуди, это глупость несусветная: зачем «духам» сигареты»? Они же их не курят. Везде в снабжении бардак. И у нас и у них…»

У меня голос от возмущения пропал, а этот тип вдобавок заявляет:

«Слушай, красивая ты баба. Чего ты здесь потеряла? Любви ищешь… Вот только вряд ли ты ее здесь найдешь. Что-то ваши отношения с «кэпом» на любовь не похожи. (Он в моем сне так и сказал — «с кэпом»! Хотя я никогда даже в мыслях Сергея так не называла, хотя знала это его прозвище у солдат). Относитесь друг к другу, словно Устав караульной службы соблюдаете: тяжко, но долг блюсти надо».

Стою в растерянности оглядываюсь, чтобы предмет потяжелее найти и запустить в череп этого хама. Предмета, как назло, поблизости никакого нет. А Протасов пускает последнюю плюху: