Читать «Бей в точку» онлайн - страница 100
Джош Бейзел
— В противном случае я бы, наверно, запомнил.
— Да? Ты последних четырех президентов и тех не помнишь.
Он тут же отбарабанил все фамилии.
— Или какой сегодня день.
— Вторник.
Что ж, мозги у него работают. А вот у меня в башке туман.
— Ты ведь, кажется, женат, — говорю.
— Уже нет. Кольцо — это так... чтобы супермодели об меня в метро не терлись.
— А где сейчас твоя жена?
— Я почем знаю...
— Случайно не в больнице?
— Разве что в качестве пациентки.
— Все умничаешь, — говорю.
Он снова закрывает глаза и улыбается через боль.
— Наверно, где-то здесь.
Я задергиваю занавеску и переключаюсь на Мосби. Он исхитрился выпростать спеленатые кисти рук, но щиколотки пока под контролем, и на том спасибо. Старик спит. Я проверяю его пульс и выхожу из палаты.
Написав в эссмановской истории болезни «По словам жены, укус летучей мыши. В/И», я вместо подписи оставляю какую-то загогулину. Меня охватило странное ощущение — я чист. Часы «доктора Питера Брауна» сочтены. Ему уже не грозит суд, и результатов лабораторных анализов он никогда не узнает. Остается выполнить последние предписания. Если на то будет моя воля.
Я обхожу больных, которым прописан курс химиотерапии, и проверяю работу капельниц. Потом трачу еще полминуты на молоденькую пациентку, закрепляя повязку у нее на голове — точнее, на том, что от головы осталось.
На соседней койке мертвенно-бледная девушка с остеосаркомой тупо глядит в потолок. Прозрачный мешочек у нее на колене заполнен сгустками крови.
Здоровое колено торчит из-под одеяла. Халатик задрался, выставив на всеобщее обозрение влагалище, откуда все еще свисает голубая ниточка тампона. Я прикрываю эту красоту.
— Плевать я хотела, — подает голос девушка. — Меня уже никто никогда не захочет.
— Глупости, — говорю. — Увидите, от мужиков не будет отбоя.
— Ага. От лузеров, которые готовы трахнуть одноногую, чтобы наверстать упущенное.
Ну и поворотец!
— Язычок у вас тот еще, — говорю.
— Ах, извините. — В ее голосе звучит сарказм. — Какой дурак пригласит меня на танцы?
— Еще как пригласят. Попрыгаете на славу.
— Засранец!
Я вытираю слезы с ее щек.
— Мне надо идти.
— Поцелуй меня, чучело, — говорит она.
Я выполняю ее просьбу. За моей спиной кто-то откашливается. Это два санитара, которые должны увезти ее на операцию.
— Блин. Мне страшно, — вырывается у нее, пока они переносят ее на каталку. Она вцепилась в мою руку, ладонь мокрая.
— Все будет о'кей, — успокаиваю я ее.
— Еще не ту ногу отрежут.
— Очень может быть. Зато в следующий раз им будет труднее ошибиться.
— Пошел ты.
Ее увозят, а мне на пейджер приходит вызов из НП, то бишь из Отделения неотложной помощи, или, попросту, «неотложки».
Нет проблем, проносится у меня в голове. Мне как раз по дороге. К выходу.
Возле неотложки я замечаю отморозка, который пытался меня грабануть сегодня утром. Его до сих пор маринуют в приемной — таким образом стараются отвадить всех, кто не имеет страховки. Лицо у него вымазано в крови, здоровой рукой он поддерживает сломанную руку. Увидев меня, он соскакивает с носилок, готовый обратиться в бегство. Подмигнув ему, я быстрым шагом следую дальше.