Читать «Возвращение Одиссея. Будни тайной войны» онлайн - страница 212

Через несколько минут троица уже сидела в маленьких крутящихся креслицах, с низкими спинками, за невысоким круглым столиком, от которого отходил официант, только что сгрузивший на него со своего подноса три чашки с дымящимся кофе и три пузатые рюмки, ровно до середины наполненные янтарного цвета жидкостью.

– Так, значит, Олежек, говоришь... деградирует Европа? – сделав маленький глоточек из своего бокала и быстрым, как бы рассеянным взглядом окинув интерьер заведения и лица сидящих за соседними столиками остальных его посетителей, небрежно процедил Соколовский и с некоторой тоской во взоре взглянул на налепленный на стену, соседствующей с барной стойкой, квадратный самоклеющийся знак с изображенной на нем дымящейся сигаретой, перечеркнутой жирным красным андреевским крестом.

– Конечно, деградирует, – отхлебнув кофе, без тени сомнения в голосе ответил вопрошаемый. – И не просто деградирует, а медленно, но неуклонно катится к своему коллапсу. Я имею в виду не... в природно-географическом, конечно, плане. Или... политическом.

– А в каком?

– В этнокультурном. В цивилизационном.

– Ого. Даже так?

– Конечно. Ведь это только представить, какие великие нации некогда ее заселяли. Яркие. Самобытные. Каждая как человек, со своим уникальным характером. Но все сильные... отважные... дерзкие. Какой был порыв, напор. Целеустремленность. Какие грандиозные свершения. Открытия. Произведения искусства. Социальные перевороты. И где сейчас все это? Удалой, статный... пышущий энергией и страстями молодец всего за несколько десятилетий превратился... превратился в какое-то... жалкое... самодовольное жвачное животное, развращенное собственным богатством и... донельзя избалованное достатком. Без великих желаний... страстей... устремлений. В пошлого изнеженного обывателя, с ночным колпаком на голове, который... смешно сказать... с ума сходит от звука пролетающего где-то далеко, в небе, самолета. Которого беспокоят только уют, комфорт да сытое брюхо. Никакой пассионарности... дерзновенья... полета мысли.

– Ну... это уже... все-таки, наверное... некоторым образом... перебор, – немного, как могло бы показаться, неохотно вмешался в разворачивающуюся дискуссию Бутко. – Почему же никакого полета. А наука... техника. Постоянно все новые и новые достижения. Изобретения. Прорывы. И этот процесс не затухает, а, наоборот, только по нарастающей. Разве это не свидетельство прогресса?

– Нет. В том-то все и дело, – с некоторой горячностью возразил его молодой оппонент. – В этом и заключается величайший парадокс. Развитие технологий, то есть плод труда и мысли самого человека, на каком-то определенном этапе превращается в фактор его постепенной общей деградации. Человек высокотехнологичного общества начинает напоминать... впавшего в детство... капризного дряхлого старца, для которого нет других дел, кроме как... забавляться им же самим созданными хитроумными игрушками. Он уже не может обойтись без компьютера, которому готов передать все те функции, которые до сего времени успешно выполнял сам, – считать... сочинять музыку... играть в шахматы... наконец, думать. Он впадает в транс, если автомобиль, в котором он должен ехать, не оборудован каким-нибудь... автоматическим теплоподдувом под задницу, а унитаз во время его прямого использования не выдает музыкального сопровождения в виде фуги Баха, а в заключение, голосом диктора, не благодарит за... очередное продуктивное посещение, есть и такие, я видел. И что с подобным... сапиенсом будет еще всего через какую-то полусотню лет? Он, выходит, в конце концов, вообще уже пальцем самостоятельно пошевелить не сможет. И это потомки викингов... конквистадоров... отчаянных романтиков. Это Европа Шекспира... Данте, Колумба... Микеланджело, Рембрандта... Гете, Диккенса, Бальзака... Наполеона, Бисмарка... Феллини, Дали.