Читать «Блюз чёрной собаки» онлайн - страница 219

До Перми оставалось ещё часа четыре. Ребята с рюкзаками, которые сперва ехали молча и дремали, опустив головы друг дружке на плечи, помаленьку стали просыпаться, выпили горячего из термоса и расчехлили гитару. Я против воли напрягся, ожидая потока ублюдочных песенок про чайник над костром под три блатных аккорда, но, к моему удивлению, с их стороны донёсся летящий, уверенный чёс медиатора. Я повернул голову. Гитарой завладел невысокий бородатый парень в дымчатых очках и красной бандане.

Ничего не бойся, лучшего не жди:

Даже если сгинешь, испаришься как вода,

Всё равно останутся июльские дожди,

Мокрые вокзалы, голубые поезда.

Ты уже не скорый и не молодой,

Кто же тебя гонит так по кругу бытия?

Разменять не можешь свой последний золотой —

Всё не отпускает тебя молодость твоя…

Мне вдруг дико захотелось пить, и я вспомнил про банки в кармане плаща — всю дорогу они обрывали мне карманы, всяко мешались и били меня по ногам. Самое время распечатать одну, подумал я. Заодно и сон прогоню… Я вытащил банку и дёрнул кольцо. Банка сделала «пшс-с-ст», я уселся поудобней, закрыл глаза, глотнул и прислушался.

Что тебе Урюпинск, что тебе Париж!

Что тебе Воронеж, Куеда, Караганда!

Сел на электричку — и катись, куда хотишь:

Может быть, догонишь голубые поезда.

Ты обычный смертный, а вокруг война.

Береги минуту, проживай её за две.

Если о тебе не вспомнит радиоволна,

Друг напишет о тебе записочку братве.

Желудок озадаченно притих, оглушённый кодеиновой сладостью. Я сделал ещё пару глотков и почувствовал, как пьянящая бодрость начинает медленно, но верно пробиваться к голове. Песня, если честно, очень соответствовала моему нынешнему состоянию.

— Браток… — вдруг услышал я. — Э, слышь, браток!

Я открыл глаза.

Парень напротив меня проснулся и уже сидел, сонно моргая и придерживая лацканы джинсовки дрожащими руками. Пальцы у него были красные, распухшие, с разбитыми костяшками.

— Слышь, — опять позвал он, — дай глотнуть, а? Трубы горят, мочи нет…

Я пожал плечами:

— На, держи.

Он был белобрысый, голенастый, с синяком под глазом. Светлые волосы торчали во все стороны. Потасканный костюм, армейские берцы, куртка откровенно мала… Взяв банку, парень сделал несколько глотков, поморщился и уставился на этикетку.

— Эт чё за хрень? — спросил он с подозрением.

— Энергетический напиток, — сказал я и на всякий случай разъяснил доступно: — Газировка с кофе.

— А… Ну, так бы сразу и сказал. — Он выглянул в окно. — А чё, Кунгур-то скоро?

— Хватился… Проехали Кунгур.

Тот вытаращил глаза.

— Как проехали? Давно?

— Да уж с час, а может, больше.

— Твою мать… — бессильно выругался он. — И чё мне теперь, обратно пилить? Два часа на прибане торчать! Бля-а… Ну чё за жизнь, нах, в рот по черепу?! Ездят тут, бля, пидорасы грёбаные, поют всякое говно, нет чтоб разбудить… Эх!

Он в два глотка прикончил «Красного быка», смял банку и швырнул её под лавку.

Так, подумал я. Ошибочка вышла. Не бомж. Обыкновенный гопарь. Спортил песню, дурак… А так была в тему!