Играть на флейте юноша училсяИ совершенства в музыке добился.Сердца сгорали, как сухой камыш,Когда звучал его живой камыш.Отец сердился, флейту отнимал он.«Бездельник!» – сына гневно упрекал он.Но, как-то ночью услыхав сквозь сон,Игрою сына был он потрясен.Сказал: «Не прав я был, его ругая,Его искусства дивного не зная!»Видал дервишей ты летящий круг?Что означают эти взмахи рук?Знай: в дверь они глядят иного мира,Отмахиваясь от земного мира.Тот видит Тайну, у кого живаДуша в мельчайших складках рукава.Так опытный пловец лишь обнаженныйВ пучине не потонет разъяренной.Намокнет грузный плащ, пловца губя, – Ты скинь притворства рубище с себя!Привязанный, в оковах ты плетешься,Порвав все связи – с Истиной сольешься.
