Читать «Три дня одной весны» онлайн - страница 271
Саттор Турсунович Турсун
— Что это с тобой на старости лет?
Старик промолчал. Разве втолкуешь женщине? Все равно не поймет.
Кончилась зима.
Прошли дожди.
Солнце с каждым днем входило в силу, щедро прогревало озябшую за зиму землю. Воздух наполнился запахами пробудившейся природы и молодых нежно-зеленых трав.
Старик перенес чурки из-под айвана на открытое место, чтобы просушить на солнце, садился рядом и часами просиживал неподвижно, предаваясь своим мыслям. В течение дня он несколько раз переносил их из тени на солнце, переворачивал, аккуратно счищал кору, нежно поглаживал и чувствовал, как тепло постепенно проникает в самую их сердцевину. Временами его охватывало беспокойство. Он боялся их перегреть, как будто это были не деревянные чурки, а малые дети.
— Видит бог, ты сошел с ума, — говорила старуха, наблюдавшая за ним с явным беспокойством.
Старик пропускал ее слова мимо ушей, улыбался и продолжал свое дело.
Наступило лето.
Старик стал готовить из козьих жил струны. Он долго возился с ними и все приговаривал: «Струны выйдут что надо». После просушки бережно уложил их в тени, подальше от глаз.
Теперь можно было и за домбру приняться, однако старик не торопился.
«Еще немного, недельку-другую», — уговаривал себя, затачивая инструменты и подготавливая в мастерской место для работы.
Рядом с домом он устроил небольшую запруду — нужно вымочить пересохшие чурки, чтобы легче было обрабатывать. Бережно опустил их одну за другой в воду. Через два дня вытащил и наконец приступил. Ничто не могло отвлечь его. С раннего утра до позднего вечера сидел, сгорбившись, на низком табурете, менял инструменты и все колдовал без устали, пока из круглых чурок не получились предметы, очень похожие на домбры.
Но это еще не были домбры. Старику же казалось, что какие-то живые существа принимают под его пальцами плавную и тонкую форму…
— Здесь все твои домбры, старик?
Он вздрогнул.
Напротив стояли два парня. Высокий рыжеволосый рассматривал его домбры. Другой, пониже, с черными кудрями, держал в руке портативный магнитофон.
— Я говорю, здесь все твои домбры? — повторил вопрос Рыжеволосый.
— Да, сын мой, все, — закивал головой старик.
— Вид у них что-то неважный.
Старику больно было слышать это.
— Что просишь?
— Сам назначай, сынок.
— Десять рублей. Не больше.
— Десять? Да за десять и чурку не купишь.
— Какое мне дело до чурок? Я домбру прошу.
— Пожалуйста, вот они. Выбирай любую.
— Да разве это домбры! Сам погляди. Ни цвета, ни блеска. Одно название…
— Ты сперва в руки возьми. Струн коснись, — перебил старик.
— Можно, конечно, но что толку. В общем, так: вот тебе десять рублей, и я выбираю. Не хочешь, пеняй на себя.
— Оставь. Поищи еще. Потом выберешь.
Капля дождя упала на лицо старика. Он забеспокоился, стал развязывать поясной платок, чтобы накрыть им домбры.
Сильный ветер гнал по небу облака.
«Может, стороной пройдет», — подумал старик и решил подождать.
Те двое ушли. Старик снова остался один. Разноголосо гудел базар, однако старик ничего не слышал.
«Конечно, жена была права. Нужно купить на свадьбу что-нибудь стоящее».