Срезая угол по утрамЧерез больничный городок,Я уступаю старикамТропинки тоненький ледок.Ещё один скользит, идёт,Ступает шатко, нелегко…И дворник под ноги на лёдПесок плеснёт, как молоко.А в воздухе дрожит капель,Весёлый мат и птичий крик.Пускай февраль, а не апрель,Но улыбается старик.Бредёт неловко вдоль стеныС подсветкой ангельской на лбу:Тому, кто дожил до весны,Грех жаловаться на судьбу.
* * *
Пастила и сухое варенье,Банки-крышки, садовый содом,Первобытное острое рвенье —Мра и голод не внидут в наш дом.Летний рай в погреба закрываем.А во рту, горяча и глуха,Черноплодная и черноваяБеспощадная горечь стиха.
