До уксуса перебродилоДо синевы, до черноты,Со вкусом мяты, чернобыла,Отчаянья и пустоты.И не вином — а точно кровьюДо горла налита бутыль,И звезд ночных глаза воловьиГлядятся в темень, в мяту, в пыль.Так льется — водопадов гулыНа рюмки маленькое дно.Который год мне сводит скулыМое прекрасное вино!
«С какого дерева опали...»
* * *
С какого дерева опалиБумаги белые листы?Познанье — дерево вначале,Под осень — голые кресты.Идешь, и звездные песчинкиГлаза слезят, и знаешь тыВ каких корнях какой личинкиКакие спрятаны следы.Обжиты Китеж и Радонеж,Известны запахи дорог,И даже линии ладонейЛюбимых — вдоль и поперек.Газетное и просто полеЗаучены. Но в горле ком,Как в детстве, — радостною больюПо иглам сосен босиком.Но в руки не дается, дразнит,Смешит — и плачу невпопад, —Мой самый светлый, чистый праздник:Бумаги белой листопад.
«Яблока зрелость — в преддверии...»
* * *
Яблока зрелость — в преддверииАвгуста сборов и трясок,Перед падением с дерева —Сияние красок.Крупными круглыми звездамиЯблоки в дерево влиты,Оземь не сбитые грозами,Только дождями умыты.Были бутонами, сжатымиДетскими кулачками,Были раскрытыми, смятымиБелыми лепестками.Белым сады разрисованы.Ночи морями вставали,Избы причалами соннымиВ белую пену вплывали.Выплыли, сбросили кружевоВ лето, в пору волнолома.В завязях яблочно-грушевыхСад потемневший у дома.Яблоко! Точкой привязаноК яблоне, кануть готово.Солнца лучом опоясанаПлоть его круга крутого.Яблоко, звонкое золото,Ты — совершенство сплошное,Полное мякотью, холодом,Мудростью и тишиною.Быть ей стократ обезглавленной,Яблоне... Августы наши!Пыльной листвою оправленаЗрелости полная чаша.
