Читать «Звёздный смех» онлайн - страница 8

«В тишине, исполненной молчания…»

В тишине, исполненной молчания И осенней спелости плодов, Есть великий заговор прощания С бесконечной горечью годов. В золотом отчаянном струении Переливов тлена сентября Тонет века бред и нестроение, Перед вечным холодом горя. И в последней прелести прощения Предвкушая негу и покой, Мир, что полон зависти и мщения, Отворяет небо надо мной. Он, меня отторгнув, в умирание, В затуханье смысла и добра Утоляет терпкостью познания Разум мой под спудом серебра. И, склонив седины к неизбежности И к нетленной сладости святынь, Погибаю от любви и нежности, Погружая душу в эту синь, Где аккорды бездны несмолкаемо Ровным пульсом движут ход планет, Где вибраций жизни нескончаемо Полон сотворённый Божий свет.

«Осенило, — тебя здесь нет!»

Осенило, — тебя здесь нет! Это был только сонный морок… Говорил несусветный бред, Кто-кому и насколько дорог, Лепетал про любовь свою, О моей не сказав ни слова, Мол, со мной тебе как в раю, Рай забыв обиходить снова. Дескать, — птица твоя «фазан» Или «феникс», — уже не вспомню, Пальцем дробь ковырял из ран, Взор свой миру являя томный. И настойчиво, хоть поверь, Предлагал и моря, и страны… Ну, а я за собою дверь Затворила сегодня рано, Вышла в утро, как будто сон С плеч свалился с тобою вместе… И летели со всех сторон Птичьи звоны — шальные вести.

Пародия — поэцкая коррида в Москве и области

Браслет. Мадрид, Коррида!

Рогачев Игорь

Посвящается Кубаловскому Браслету…

Прошедшая сиеста разрушила надежды на взаимность

Моё признание отвергнуто и холоден ответ

«Век матадора короток!», — резонно объявляется причинность

Но в память Дона Фрида принимает мой браслет!

Сегодня — UNICA ESPADA!!!

La solitario suerte

Для матадора это высшая награда

Шесть раз подряд продемонстрировать пренебреженье дуновеньем СМЕРТИ

и так далее

*** Рукоплескает зал поэту, он без фантазий был бы плох. На нём поэзия надета, как бычий потрох на горох. Гремят литавры славы вящей горохом в бычьем пузыре, Поэт в восторге настоящем слагает вирши на заре. Клокочет жар в груди остылой, седые вьются кудельки, — Поэту всё в поэте мило, он не страдает от тоски. Вообразив себя торерой, он видит мысленно Мадрид, Себя — за кислою мадерой…. — неподалёку бык стоит, Арену роет он копытом, косит его кровавый глаз… Толпа в одном дыханье слитном кричит, предчувствуя экстаз. Итак, поэт перо хватает и колет лист перед собой, Как будто бы в быка втыкает мулету. Этакой борьбой Он промышляет не на шутку, набито им полно быков, Иной раз встал бы на минутку, чтобы размять себе боков, Да вновь поэза не пускает, гундит над ухом день-деньской И бычью кровь на лист роняет поэцкой мощною рукой. А тут ещё одна загвоздка, — мечта, весомее всех мечт, Стройна, как русская берёзка, прекрасна, просто не убечь. Зовут мечту не по-простому, а то ли Фрида, то ли Фрейд, Поэту впору выпасть в кому, любовь — классический апгрейд. Мешая русское с испанским, поэт верзает новый стих, А бык трепещет в позе шпанской, короче, сильно он притих Перед броском. Трибуны встали и ждут, когда же в микрофон Польётся рифма-трали-вали, чтобы исторгнуть дружный стон. И ждали, видно, не напрасно: стих выпал, словно бычья месть, Мечта своей рукой прекрасной судьбы отобразила перст. Награда вновь нашла героя, в ней были образ и размер… А бык ушёл, арену роя копытом, от бессилья сер. Придёт ещё, призрев страдальца, покой нарушив и уют… Но, говорят, что бычьи яйца в аду поэтам подают…