Спасибо маме с папойЗа то, что я родился.Спасибо маме с папойЗа то, что пригодилсяЯ городу родному,Таким, какой я есть.За то, что город этотИ мама с папой здесь…За то, что я останусьС ним тоже навсегда.Спасибо маме с папойЗа лучшие года……Что было и что будетВсё здесь — в судьбе моей.Надеюсь, не забудетВ потоке лет и днейМеня — его поэтаИ город мой потом…Ведь он не просто город —Единственный мой дом…
Поэты
Все поэты немного пророкиИ есть в них что-то от сатаны —Им не чужды людские пороки,Как и тяжкое бремя вины…Потому они часто страдаютЗа других, тех, поверивших им,Если в строчках своих угадают,Когда новый разрушится Рим…Если снова предскажут эпохеЕё скорый финал, сквозь туман…Если скажут, что боги — не боги,А их каждое слово — обман……Власть сама состоит из пороков,Но у власти есть право решать:Оставлять ли живыми пророковИли, может, позволить сбежать…Да — живые поэты опасны,Но страшнее — те на небесах.Они станут для всех несогласныхВмиг святыми у нас на глазах……Нет, поэты совсем не пророки —Они просто болеют душойЗа страну. Ту, в которой урокиПрошлых бед забывают порой.
Вопросы совести
Какое ты теперь имеешь правоСудить о том, что было, но прошло?Делить людей на правых и неправых,На тех, кто совершал добро и зло?Их нет давно — ни красных и ни белых.Зачем тебе их судьбы ворошить?До прошлого тебе какое дело?Оно ведь не мешает тебе жить?Мне совесть задаёт вопросы эти,А память моя словно трибунал…Мне, правда, хорошо на этом свете,Пока я полной правды не узнал.А если вдруг узнаю, что с ней будет,С бессовестною совестью моей?И что тогда о ней мне скажут люди,На склоне моих столь хороших дней?А может, впрямь, я не имею права?Но совесть почему-то вдруг молчит.Вдруг и она от прошлого устала?…Она же на меня донос строчит…
