Я иду по январю.Чудная погода!Я иду по январю —В шестьдесят четыре года…Было много январейТёплых и морозных,Когда — минус пятьдесят…Были даже грозы,Когда зимняя грозаНебо разрывала.Было много январей…Всякое бывало!Только в каждом январеНовый год был с ёлкой —Радость нашей детворе.Крики без умолкаВ моих детских январяхВспоминаю снова…Жаль, в моих календаряхРождества ХристоваНикогда не находилВ виде красной даты…Потому в те январиНе вернусь обратно!
Утки
У старого моста кормили утокИ голубей нахальных прямо с рук,Но вот однажды как-то ранним утромНе оказалось уток наших вдруг…А над мостом вороны да метелиКружили лишь. И вместо речки лёд.Знать, наши утки тоже захотелиТепла как мы. Отправившись в полёт…А мы весну ждать даже чуть усталиИ просмотрели все свои глаза,Но утки почему-то пролеталиВсё мимо нас в высоких небесах…И стало пусто у моста над речкойТакой вот в нашей жизни поворот…Не нам судить про уток тех, конечно,А вдруг они вернуться через год?
Кто — он
Сто лет назад в таком же январеВ сыром и неуютном ПетроградеЖил был поэт. Сидел в своей нореСтрадал и пил и жил лишь Музы ради…А за окном серебряный был векИ снег под солнцем ярко серебрилсяИ был поэт тот странный человек,А может быть, он только притворилсяЧто он поэт? Он в рифмах своих — Бог.Он Ангел и Предвестник дней грядущих…И скоро он напишет эпилогПро всех, про нас по Невскому бредущихТолпой слепой навстречу новым днямИ новым революциям и бедам.Не внемлем мы пророческим устам,Что натворим, пока ещё не ведаем…Зря спрашиваем: кто он — тот поэт?Он лишь поэт. К чему все разговорыБыть может жить ему осталось летВсего-то лишь до выстрела «Авроры»…А через год иль два — январским днёмТаким же, как сегодня. Днём морознымМы вспомним в каземате вдруг о нём,Поверившие в Бога. Только поздно…
