Marlbrough s'en va-t-en guerre,Mironton, mironton, mirontaine…Старинная солдатская песняШкатулка на комоде, старинный сувенир,Мелодию заводит исправно репетир,Солдатики в доспехах кружат подперезвон:«Мальбрук в поход поехал……Мирантэн,мирантэн,миронтон»Устал от пыльной скуки провинциальныймир,И новые Мальбруки спешат надеть мундир,Юнцы, сбиваясь в стаи под хлопанье знамён,Задорно напевают:«Мирантэн,мирантэн,миронтон!»Где мальчик? Он в походе, и писем долгонет.На стареньком комоде стоит его портрет.В домах трясутся стены от топотаколонн,Грохочет марш военный:«Мирантэн!Мирантэн!Миронтон!»У Триумфальной арки построились полки,Обвиты лентой яркой еловые венки.На катафалках — лавры, печалитсятромбон,И мерно бьют литавры:Мирантэн…Мирантэн…Миронтон…»Три залпа ухнут гулко — прощайте, «лордМальбрук»!И выскользнет шкатулка из ослабевшихрук,И звоном захлебнётся заезженный рефрен:«Бог весть… когда… вернётся……миронтон……миронтон……мирантэн…»
Налет «цеппелинов»
И падал чёрный пепел на белый снегИ шарил в чёрном небе слепящий светПрожектораИ слушал контрастный мирКак бьются взрывы в окна пустых квартирА по цементу пола текла водаИ не было надежды, любви, стыдаБыл только стылый ужас и вой сиренИ влажное удушье подвальных стенИ лампочка дрожала, и трясся домИ солнце стало мифом, а небо — сномМгновенье — бесконечным, и кратким — век…К утру на чёрный пепелПал белый снег.
Дмитрий Иванов
Смертельное ранение
Умирая вставалвосставал из глубин…и на дневосставал преисподней…мельтешила вдовавдоль убитой любвии корнетпрятал голову в потник…и сверкало огнёмпобеждённых зарницшло в зачётнепутёвых амбиций…и светло словно днёми малиновость лиц —кумачомвоспалённого ситца
