Читать «Выход без входа» онлайн - страница 8
Юлия Шолох
Возможно, когда вышла на берег очередной речушки, окинула взглядом расстилающийся напротив лес - и не увидела ничего нового.
Я до сих пор не встретила ни единого человеческого следа. Конечно, всем известно, что лес огромен и конца-края у него нет, но... Должны остаться хоть какие-то остатки пребывания людей? Хотя бы один след - хотя бы одна прямая линия в груде камней, яма, развалины дома, дороги, колодца. Чего угодно!
Но вокруг ничего подобного - одни только деревья, трава, насекомые и мелкие звери. За столько дней!
Тонго выглядит всё более уставшим. Однажды он вздыхает - и не тянет руку за гитарой, а опирается на неё, чтобы не шататься.
- Я не могу понять... почему ты всё ещё так далеко. Это неправильно, дни идут, а ты как будто только отдаляешься. Ты пожалела?
Его глаза вдруг горят чем-то сердитым, даже злым.
- Пожалела чего?
- Что бросила свой дурацкий город и пошла мне навстречу.
- Мой город вовсе не дурацкий!
- Но ты жалеешь? - негромко повторяет он.
Я смотрю на щетину, покрывающую его щеки и подбородок. Когда я её впервые заметила, жутко захотелось потрогать... но во сне, по крайней мере, в моём сне, прикосновения невозможны.
- Нет, - говорю я.
И действительно - жалости нет. Но и сил тоже больше нет.
Дни начинают волочиться друг за другом, ночи теперь практически лишены снов - потому что тело истощено и я не могу спать - только лежу с закрытыми глазами, отчаянно пытаясь услышать гитарный перебор - и не слышу.
Чувство вины не оставляет в покое. Возможно ли, что причина в том, что я жалею? И магия чувствует это, не давая нам встретиться.
Или...
Всё это неправда?
Откровение пришло, когда я забрела на очередную полянку и увидела знакомое расположение деревьев. Получается, я тут уже была раньше. Значит, я вовсе не иду по веревочке, которая непременно приведёт к нему, к моему мужчине. А совсем наоборот... хожу кругами...
И тут я поняла.
Всё это - действительно сказка. Городская байка. Ничего такого на самом деле нет. Сны - просто сны, иллюзия, выдумка сознания. Никто не идёт мне навстречу, никто меня не ищет. Любой психоаналитик чётко и доступно объяснит, что я просто поверила в то, во что хотела верить, и поэтому создала в своём воображении образ существа, ради которого хотелось жить, потому что ради себя жить уже не хотелось. И вот...
И становятся объяснимы все неувязки - к примеру, он знал, как меня зовут. Конечно же, знал, ведь он - игра моего собственного воображения!
И теперь разум отказывается признавать, что всё это иллюзия, фантазия, называй, как хочешь. Но если я не признаю, я погибну.
Долгое время я просто сидела на месте, пытаясь понять, пытаясь осознать, как это могло произойти. Как со мной могло случиться такое? Как я могла во всё это поверить?
И что теперь?
Я уже много дней в одиночестве плутаю по дикому лесу. Еды нет. Следов людей нет, ни единого.
Пусть даже таблеток хватит ещё надолго, но рано или поздно наступит зима, мороз - и что тогда?